Mozart

martes, 30 de abril de 2013

Glosa a la mujer sencilla

                                                                           

                                                      Glosa a la mujer sencilla


                                                                               Como la flor de cayena
                                                                               roja y hermosa figura
                                                                               es la mujer que fulgura
                                                                               y aleja de mi las penas



    Sencilla como la arena
    de la playa en el abril
    la reina de mi jardin
    como la flor de cayena

    Como labios de mujer
    abiertos en su lindura
    para el beso merecer
    roja y hermosa figura

    Brilla cual la luz de albor
    que corta la noche oscura
    en las horas del amor
    es la mujer que fulgura 

   Toda mujer es bonita
    hermosa gentil y buena
    me regala su sonrisa
    Y aleja de mi las penas
     
    Juan Francisco Lara Fernandez  30 4 2013

    
    
                                                   

jueves, 25 de abril de 2013

Resurrección de los simbolos

Resurrección de los símbolos

A los que escriben.


En ese tiempo ya todas las guerras habían terminado.

Eran pocos los que habían sobrevivido.Descendientes de los humanos que se habían salvado de las bombas, escondidos en las cuevas mas profundas.Estos habían aprendido de nuevo a sembrar  a cazar, y a hacer chozas de barro y paja, también habían salvado a algunos animales.Las grandes ciudades eran gigantescos cementerios desérticos. Dios habia muerto en las iglesias y resucitado en los arboles.

En una de las aldeas habia una choza grande donde estaba el tesoro mas preciado de lo que quedaba de nuestro mundo. Con reverencia  silencio y asombro entraban las mujeres y los hombres a ver el tesoro.

Quinientos libros alineados en rústicos estantes contenían la historia de los antiguos humanos .Eran los objetos mas valiosos de la tierra.

Aun nadie habia aprendido a descifrar los extraños símbolos que contenían ;pero los mas curiosos comenzaban a conjeturar que los símbolos eran sonidos escritos .

Pasaría todo un siglo antes de que el gran sabio "Perro triste" pudiese decir en palabras habladas la primera frase de uno de los libros mas gruesos y complejos .En ese momento habia renacido la lectura. 

En un rincón de la gran choza "Perro triste" habia leído  "...En el principio Dios creo los cielos y la tierra..." Entonces  todo comenzó de nuevo.


Juan Francisco Lara Fernandez. Venezuela 25 abril 2013.


domingo, 21 de abril de 2013

Ofrenda


Ofrenda


Andaba aquel hombre viejo por las calles del pueblo ,era como un espanto de esos que salen en los corredores de las casas antiguas,sucio,delgado,sindientes,con un sombrero de fieltro gastado y unas alpargatas que parecían de cien años. Venia de la montaña de mucho mas alla de Quebrada de Pipe

Se detenía donde encontraba una mata:Cayenas,guayabas,toronjiles,ciriguelas y caimitos. Recogía los gusanos como si fueran joyas valiosas y los guardaba en un asqueroso saco de arpillera

Los muchachos le decían Chiguire y le tiraban piedras, a veces alzaba el garrote y los muchachos corrían calle abajo.

Ese domingo era el dia de la Virgen de Belén y la plaza estaba llena de gente, se abrió paso Chiguire ante las duras miradas de asco y desprecio .

Ya en las puertas del santuario de la virgen ,El viejo abrió arrodillado el asqueroso saco ,algunos se burlaron y decían que estaba loco.

Las mariposas salieron del saco apremiadas por la luz, eran muchas y volaron todas al jardin de la virgen, algunas llegaron hasta la pequeña figura y se posaron en ella ante el asombro de los que antes se burlaban.

Era la ofrenda mas hermosa y sublime entre cientos de ramos de flores y reliquias.hecha por aquel ermitaño maloliente y feo. Avergonzados lo que antes se burlaban miraban callados a las mariposas revolotear sobre la virgen.

Nadie se dio cuenta cuando Chiguire siguió su camino calle arriba hacia la montaña.

Nadie vio el brillo tenue que emitía su alma mientras sonreía feliz .

Son muy pocos los escogidos de la gloria .

Juan Francisco Lara Fernandez Cagua 20 04 2013

sábado, 13 de abril de 2013

La polilla verde

La polilla verde

A Eugenio el leñero lo pico la rara polilla verde un viernes por la tarde, cuando cortaba un Apamate tumbado por el rayo alla por los lados del ingenio.

Sintió la picadura del insecto pero no le hizo mucho caso . El estaba acostumbrado a puyazos  mas 
fuertes de Picayhuyes,yolofas,bachacos, hormigas y hasta la  picada de alacrán negro .

Esa noche tuvo un sueño malo donde se ahogaba en un rió sin playas clarito y muy frió ,

Por la mañana amaneció lloviendo pedazos de cielo y de nubes  en unas gotas gruesas como piedras . Eugenio tenia fiebre y se sentó en el corredor a temblar y ver la lluvia.

Entonces sintió que los huesos se le ponían blanditos ,que el pellejo se le caía en gotas y manchaba el suelo , sintió que ya no tenia fiebre y que era miercoles.se dio cuenta que la ropa le quedaba grande ,que las alpargatas se le salían de sus pies fuertes y ásperos de hombre bueno.

Al dia siguiente los vecinos no  encontraron mas que su ropa manchada de malva ,sombrero camisa pantalón y alpargatas en el suelo.

Eugenio el leñero se escurrió cerro abajo ,la picada de la polilla verde lo habia ablandado tanto que convertidos sus huesos, sus uñas, su carne en un liquido espeso, no habia tenido mas remedio que recorrer junto al agua de la lluvia por sanjas y quebradas el camino hacia un rió tan grande que no tenia una sola playa.

Juan Francisco Lara Fernandez
Cagua abril 2013

jueves, 11 de abril de 2013

Comienzo


Comienzo

Tenia frió esa madrugada en que nací, abrí los ojos por primera vez y lo entendí todo ,en ese momento vi en mi mente nueva de paquete, lo que seria mi vida y lo que sucedería hasta el ultimo dia. Por la tarde ya lo habia olvidado, distraído entre el calor del pecho de mi madre, de las luces y los sonidos . Desde entonces voy aprendiendo a vivir todos los días en este hermoso laberinto hecho de instantes. 

JFLF.

martes, 9 de abril de 2013

Cuando deje de llover.

Cuando deje de llover

Las gallinas blancas de Miguel Silverio eran gordas y calladas. Miguel les habia hecho el gallinero al pie del Araguaney del patio, engordaban mucho porque ademas de la comida que Miguel les daba devoraban las flores del árbol hermoso que florecía en abril .

Pasaron unos meses y muchos en el pueblo se acercaban para comprarle a Miguel las gallinas,este no las vendía , decía que las vendería cuando dejara de llover, cuando el camino estuviera seco las llevaría al mercado del pueblo en su carreta.

Fue un jueves el dia que dejo de caer agua del cielo . 

Salio Miguel al patio en la mañana y asustado observó como todas sus cuarenta gallinas se habían vuelto amarillas como las flores del Araguaney, ademas de eso estaban inquietas y aleteaban haciendo un ruido grande ,cosa muy extraña porque sus gallinas eran muy calladas.

Cuando Miguel abrió la puerta del gallinero para ver que habia pasado no pudo evitar que escaparan   fue derribado por la fuerza enorme de las cuarenta gallinas gordas y amarillas .

Desde el  suelo el pobre Miguel Silverio pudo ver como las aves volaban hacia lo alto como si fuesen pajaritos . 

De esto paso un tiempo ,ahora Miguel cría las gallinas dentro de la choza

Por si acaso.


Juan Francisco Lara Fernandez

Cagua 9 04 2013













viernes, 5 de abril de 2013

La tierra de los Poetas

La tierra de los poetas

En la tierra de los poetas las cosas son distintas.

Los días tienen menos horas y mas minutos.

Las aves aprendieron a cantar con partitura.

Los arboles son felices y sonríen porque se mueren de viejos.

Todas las damas son bellas... por dentro.

Todos los hombres son buenos y sabios.

Los niños no tienen televisión...son muy felices y siguen siendo niños a los catorce.

Los viejos son los maestros y enseñan con cuentos.

Todas las casas tienen un jardin.

Todos los perros tienen dueño .

Todos tienen un trozo de cielo azul en un armario... para cuando llueva.

Todos tienen un gran amor que los mantiene vivos.

Las malas noticias de los periódicos vienen en letra diminuta...y no hay lupas.

Siempre pasan cosas extrañas... abajo la monotonía.

En la tierra de los poetas no existen los paraguas ni el detergente, la lluvia lava las almas y la ropa.

Mientras tanto aquí afuera ninguno de nosotros sabe donde se encuentra esa tierra magica ...

Pero la seguimos buscando todos los días y las noches. Algún dia alguien la encontrara debajo del cielo. y guardara el secreto.

JFLF. Cagua 5 04 2013

jueves, 4 de abril de 2013

Tacones altos

Cansada de tanto ajetreo la elegante Floricia llega cansada a la casa donde vive sola . El trabajo en la oficina tan monótono como exigente deja sus huellas en su cuerpo de cincuenta primaveras .

Al entrar en su cuarto comienza el ritual de todas las noches ,se quita los zapatos,de tacón y plataforma de quince centímetros de alto, ahora descalza mide uno sesenta .Se va desnudando, le cuesta mucho quitarse la pantaleta faja que comprime su abundante abdomen , se le hace menos difícil el brassiere que levanta y da forma a sus pechos caídos.

Luego retira las pestañas postizas el maquillaje y los aretes .Envuelve su cabello en lo que fue una panty media negra.

No puede evitar mirar en el espejo a la verdadera mujer que es  ,ni tampoco las lagrimas llenas de desaliento y tristeza. Ella quisiera quedarse así para siempre y ser feliz en una casa menos sola, con un marido viejo y normal, hasta con nietos mocosos ,donde la quieran sin los tacones altos ,sin la base anti arrugas  y sin las opresoras fajas  .Se acuesta plena de cremas hidratantes.

Al dia siguiente muy temprano llega de nuevo Floricia  a la oficina. Le dicen buenos días jefa , a su paso elegante y perfumado todos la miran . Ellos con algo de lujuria ,ellas con dulce envidia.

No saben que el sueño de Floricia es ser feliz un dia sin sus tacones altos.

miércoles, 3 de abril de 2013

tatuaje

Mi amigo el Cuji

Mi amigo, el Cuji del camino se quedo mirándome con sus hojas, y levanto una de sus ramas espinosas al viento para decirme adiós.Su sombra espesa se escurría liquida por entre las piedras. Era como si  un pedazo de noche se escapara hacia el dia, bajo su copa graciosa en forma de paraguas.

La fuerte brisa hizo que sonaran dentro de sus vainas, las semillas casi secas de mi amigo el Cuji del camino . El con su sabiduría de árbol me regalaba una ultima canción de despedida.

De lejos aun movía alegre sus ramas para mi .

Cuando yo vuelva hablaremos otra vez . Y terminaras de contarme la historia del Chuchube * que se volvió loco por la luna , de la tuna y  su amor imposible por tu vecino el gran Cardón .

Mi amigo el Cuji del camino es muy conversador.

*Un  chuchube (Mimus gilvus) es una paraulata en El estado Falcón.













miércoles, 20 de marzo de 2013

Hombre árbol

Hombre árbol

Cuando llegue al final de las horas
el dia que mi tronco caiga al suelo
déjalo ahí para nazcan las Orquídeas
y encuentre entre la tierra su consuelo

Cuando corten mi cadáver en pedazos
haz para ti una cama con mis ramas
para cuidar tu sueño hechos a retazos
de ilusiones anhelos y añoranzas lejanas

Cuando talen mis raíces una tarde triste
fabrica con su madera oscura una piragua 
Y echa al mar los recuerdos que me diste

Cuéntale a todos de tu amor extraño
amaste con pasión a un hombre árbol
que te cubrió de besos con su sombra.

Juan Francisco Lara Fernandez. Cagua 20 3 2013









martes, 19 de marzo de 2013

La señorita

La señorita

Cecilia desde su balcón miraba pasar la gente ,algunos caballeros se quitaban el sombrero para saludarla . Ella con gesto altivo veía a  otra parte ,arrogante.

Paso el tiempo y se mantuvo a la distancia,jamas fue tocada por manos de hombre. Nadie miro rincones de su piel ,jamas a nadie regalo su risa .Las monjas del colegio le inculcaron que los hombres son malos, perversos sátiros de cochinas intenciones.

 Así despues de sesenta veranos muy secos se fue de este mundo Cecilia virgen total, hasta de sueños .

En la funeraria no pudieron quitarle el camisón de estar en casa, para vestirla con el traje de organza y tul .Tenia una rigidez extrema nunca vista por los expertos en muertos .Los brazos y piernas estaban como pegados al cuerpo de la señorita.

Tuvieron que ponerle el vestido por encima ,cuando colocaron el labial ,el lápiz se quebraba y el rubor no pintaba su austero rostro.Fue imposible deshacer el moño de su cabello para peinarla.

Solo despues que fue cerrado el ataúd .En su cara pálida y serena ,se dibujo una magica y extraña  sonrisa que nunca nadie vio.

Juan francisco Lara Fernandez Cagua 19 03 2013

lunes, 18 de marzo de 2013

La preciosa soledad del Poeta

Cansado de escribir en soledad a aquel poeta se le repetían las palabras y los versos, quienes lo leían le lanzaban criticas duras y ásperas , pensó que todo habia terminado .

No tuvo mas remedio que escribir un cuento hermoso donde su poesía era fértil ,donde sus versos llegaban al alma ,un cuento donde todos  leían y celebraban .Antes de finalizar el cuento el poeta estaba cansado de tantos halagos .

Deshizo el cuento y volvió a ser el mismo ,ya no le importaba  que dijeran los demás .Escribió para si ,solo por escribir ,solo por decir lo que pensaba, sin formulas ni artes poéticas.

Todos entendieron y lo celebraron vinieron los premios y las fiestas era un héroe de la poesía .

Esta vez el poeta no pudo deshacer lo que pasaba ,el cuento antes desecho ahora era  realidad .

Desde entonces busca la soledad perdida en el silencio .

De vez en cuando escribe una carta sin rimas ,sin metáforas.








                                         

sábado, 16 de marzo de 2013

Numero de serie

Numero de serie

Todos para el sistema somos números .

Numeros de tarjetas electrónicas que te atan al dinero y al "mercado".Historias medicas , teléfonos,claves,combinaciones, códigos de área .¿ Cuanto calzas ? 40 ,42. Los zapatos de las mujeres son mágicos también tienen números.

Tallas ,baremos, grados Centigrados y Celcius , números de 20 cifras cuentas de banco,números de casas, que no dicen nada de la casa sus ventanas y las verdes que habitan el jardin.

Cifras ,Placas de autos, la hora, el año, los siglos .Cuanto ,cuantos .

El numero de serie personal ,La cédula 5528192 .Trato de humanizarlo ¿Y si todos lo humanizamos? Todo numero es parte de un sistema no humano.

5 La vida me dio cuatro hermanos ,somos cinco

5 Tengo cinco sobrinos . Arbolitos que crecen

2 una esposa ,como diria el poeta Benedetti somos mucho mas que dos

8 años que se fue el viejo.Cuanto hace falta

1 mi alma es una sola "solum aeterna anima" para la eternidad

9 El numero de la insistencia .Nueve meses viviendo dentro de mi madre primeriza.

2 Una esposa buena y amada , Compañera de las preguntas y respuestas.Como diria el poeta Benedetti somos mucho mas que dos.

Tal vez sea todo un juego .Una especie de bingo donde el premio mayor es la muerte .El pasaje al lugar donde no hay números.

J.F.L.F  16  3  2013

jueves, 14 de marzo de 2013

El Cuadro III

Pinto el cuadro mi hijo hace unos cuantos años, una tarde en la que la lluvia le gano la pelea al sol, y el como marido regañado se fue tras las montañas a dormir la siesta.

En un campo verde una vaquita pastaba ,le salio un poco gorda ,era como las vacas que dibujan los niños ,blanca de manchas negras como la vaca lechera de la canción "No se parece a cualquiera" .

Era un cuadro de pintor novato donde la linea del horizonte no existía y las proporciones dejaban que desear, un riachuelo casi azul lo atravesaba. Un retrato lindo de una vaca en el paisaje  pintado con pincel tempera y el alma pura .

Paso el tiempo y despues de tanto pasar, mi hijo ya no estaba, vivía en otro pueblo con su mujer y su hija mi nieta ,a veces los fines de semana los visito o ellos me visitan a mi , mas lo segundo que lo primero.A los huesos de los viejos no les gusta mucho salir de su casa .

Hace un mes al entrar a limpiar en el cuarto que fue de mi hijo (Ahora es el cuarto de visitas) me fije de nuevo en aquel cuadro pintado por un niño una tarde de lluvia.

Me asombre al ver el estado del cuadro ,alguna araña traviesa ,habia tejido un velo que cubría la pintura . Sonreí y quite la telaraña .Entonces vi como la vaquita de manchas negras , no se parecía a la que recordaba, estaba desgarbada y flaca como si no comiera desde hace mucho.

El pasto verde a su alrededor no existía,tal vez habia perdido su color por el tiempo o la vaca se lo habia comido todos estos años.

Con un viejo pincel y algo de tempera verde que quedaba en un frasco , volví a pintar el pasto del pequeño cuadro, hasta me alcanzo para pintar un árbol de almendron y su sombra .

Ahora todos los días veo el cuadro colgado de las paredes de mi sala y a la vaquita gorda y  feliz bajo la sombra del almendron.

A veces pasan cosas .


martes, 12 de marzo de 2013

Zapatos viejos

Zapatos viejos

Sentado en un banco de la plaza de mi pueblo veía como un señor  daba de comer a las ardillas.Era un hombre grande ,viejo y mal vestido de zapatos rotos que un dia fueron negros .

Unos muchachos con uniforme de liceistas se burlaban con risas y gritos de aquel hombre (lamentablemente para la mayoría de nuestros jóvenes, la vida es apariencia y marcas,no pueden tolerar unos zapatos feos) Ellos disfrutaban el momento a expensas del hombre que daba de comer a las ardillas.

Imperturbable el caballero sacaba de su bolsillo las migas de pan .Las ardillas seguro sonreían ante el regalo inesperado.

Todo paso muy rápido uno de los jóvenes liceistas comenzó a toser muy fuerte  y de repente cayo al suelo .En su afán de burlarse y reírse se habia tragado un caramelo que tenia en su boca y se asfixiaba sus compañeros comenzaron a gritar pidiendo ayuda ya el jovencito se ponía morado.

Trate de ayudar pero el muchacho pesaba mucho,los otros liceistas gritaban asustados y no hacían nada a causa del pánico.

Con movimientos muy rápidos un hombre se hizo paso entre los curiosos que se ya se aglomeraban levanto al asfixiado por la espalda y comenzó presionar su estomago con sus manos fuertes, varias veces .El joven no reaccionaba hasta que al veinteavo intento el caramelo salio disparado al piso de la plaza .

El muchacho despues de vomitar respiro con ansias el aire de la mañana de mi pueblo.

Sus amigos lo abrazaron y luego juntos fueron a agradecer al hombre que le habia salvado la vida.

Todos nos dimos cuenta que era el mismo señor de los zapatos rotos que alimentaba a las ardillas.

El hombre sonreía y decía que no era nada,no aprovecho la ocasión para regañar o fustigar a quienes se burlaban de su presencia, solo dijo -estamos aquí para eso para ayudar a quienes están en apuros- y se fue callado en medio de algunos aplausos a su rincón de la plaza a seguir alimentando a las ardillas.

La verdadera humanidad supera las barreras del desprecio ,la burla y el maltrato ,va mas allá de los limites del ego ,el orgullo y la venganza.Era muy fácil para el caballero de las ardillas hacerse el loco y dejar que sus verdugos sufrieran:Sin embargo no lo hizo.

Como quisiera ser siquiera una parte de ese ser humano mágico anónimo y mal vestido con su bolsa de pan y sus viejos zapatos que un dia fueron negros.



jueves, 28 de febrero de 2013

Dialogo en el tiempo y espacio de Carmita y Amalia .


Dialogo en el tiempo y espacio de Carmita y Amalia .

A Atali Subero.


-Como pasa el tiempo-

-Si Carmita hoy se cumplen dos años de la muerte de Justo Antonio-.

-Como son las cosas ,verdad-

-Si como son las cosas-

-Y pensar que lo amábamos tanto Carmita-

-Que tristeza tan grande Amallia-

-Pero todo se acaba-

- Así es Carmita ,lo peor fue cuando nos enteramos-

-Si que sufrimiento tan grande-

-Mira que enamorarnos , a las dos al mismo tiempo, y pedirnos matrimonio .y regalarnos anillos idénticos.

-Si Amallia y Sabiendo que eramos amigas y que nos queremos tanto, ¿seria que creía que nunca nos íbamos a enterar?-

-Al final se hubiera quedado contigo Carmita ,eres la mas bellas de las dos-

-No lo creo Amallia , tu eres la que cocina mejor y hasta escribes Poesías-

- Bueno ya nunca lo sabremos,Carmita, ¿tu crees que lo encuentren algún dia?-

- Noooo Amalia mas nunca ¿quien va subir hasta este cerro, a buscar sus huesos ,si todo el mundo cree que se escapo para no casarse contigo.-

-Si yo fui la mas perjudicada, era la que el presentaba como novia, mientras te calentaba la oreja a ti-

- Bien muerto esta , ese es nuestro secreto . Y pensar que el dia que lo envenenamos  estaba tan contento-

-Si así son las cosas Amalia ese dulce de plátano que le gustaba tanto fue su muerte ,claro que acompañado el veneno de las ratas. Es que tu cocinas tan sabroso.-

-Como son las cosas.-

-Como pasa el tiempo.-

Nunca fueron descubiertas Carmita y Amalia. Tampoco nunca se casaron ,murieron solteras y viejas allá en los setentas,pasaron su vejez juntas en la casa de Carmita,recordando viejos momentos y comiendo los ricos dulces de Amalia.De vez en cuando sacaban la foto ya amarilla de Justo Antonio y unos mechones de su cabello Negro. El habia sido el único amor de las dos.Un amor que con engaños no pudo con aquella amistad tan grande.

Aquel pueblito hoy es una ciudad ,la carretera al fondo es ahora una autopista de cuatro canales y en la cima del cerro donde enterraron a justo Antonio . Hay una gran antena de teléfonos.

Como son las cosas.

Cono pasa el tiempo.

Juan Francisco Lara Fernandez. Cagua 28 2 2013

martes, 26 de febrero de 2013

Limites(Lección de geografía)

Limites(Lección de geografía)

Por el Norte limitas con el universo.
Por el Sur limitas con la tierra madre
Por el Este con el mar de de los hijos

Al Oeste la zona en litigio del amor


Por el Norte limitas con el universo.
Entre las infinitas estrellas y tu mente 
la linea maravillosa de tu cabello.
Tus ojos son también cometas.

Por el Sur limitas con la tierra madre
entre las dos torres de tus piernas
guardas el tesoro de tu sexo misterioso
!cuantos han vivido o muerto por el!

Por el Este con el mar de de los hijos
y tus angustias de madre fecunda
frontera de las lagrimas y el desencanto.
Con las horas secas de la espera inútil.

Al Oeste la zona en litigio del amor
la frontera bajo permanente acoso
de los que quieren clavar su bandera.
Llegar hasta tu Sur, e invadirte sin tregua.

Juan Francisco Lara Fernandez.
26 2 2013





  

jueves, 21 de febrero de 2013

Ángel.

Ángel

Con su infaltable canario rojizo que parecía amarrado del sombrero por un hilo invisible Ángel Cirilo de la Guadalupe amanecía en el mercado del pueblo ,comprando el mandado del dia para Doña Ceforina.

Se sabia que ella lo habia criado como a un hijo propio despues de encontrarlo en la puerta de la iglesia un domingo temprano antes de misa, un dia de nuestra señora de Guadalupe .Estaba en una caja de manzanas rodeado de canarios rojizos que revoloteaban sobre el ,con una nota escrita en un lenguaje raro que Ceforina no pudo leer nunca .

Tal vez de inmediato  Ceforina habia comprendido sin saberlo, la naturaleza extraña de aquel niño como mandado del cielo .

Lo alimento desde el dia que lo encontró la solterona,con la leche hervida de una cabra blanca , y mangos de bocado triturados .Así lo hizo por todos los años que vivió junto a  Ángel, este no aprendió nunca a  calentar la leche pues le tenia terror a la candela del  fogón y nunca entraba en la cocina. 

Ángel Cirilo se crió encerrado en la casa y no fue hasta cuando tuvo mas de quince años que Ceforina lo dejo hacer los mandados y salir a la calle. A veces se encaramaba en los cujies  y rodeado de sus amigos los canarios pasaba las tardes imitando sus trinos y canciones sin que lo dañara las espinas. La gente del pueblo decía que Ángel Cirilo de la Guadalupe era loco o tonto y así lo trataban.

Pasaron muchos años y Doña Ceforina paso a mejor vida una mañana, un Domingo de ramos  del caluroso abril, despues de rezar el Santo Rosario de las siete.

Como Doña Ceforina era la única madre que conocía y la única persona que lo amaba,a los días se murió de tristeza Ángel Cirilo de la Guadalupe .

Cuando fueron a prepararlo para el funeral los de de la casa mortuoria desnudaron el Pequeño cadáver de aquel hombre raro .

Algo nunca antes visto por ojos humanos los dejo atónitos y mudos ,a ellos que habían arreglado  tantos muertos. Ángel Cirilo de la Guadalupe a sus mas de cincuenta años tenia un sexo masculino diminuto como el de un recién nacido . Bajo un vendaje apretado y raído que cruzaba su pecho y espalda Unas alas pequeñas y rojizas que se pegaban a su espalda atrofiadas por el uso de la venda durante muchos años.

Le fueron con el cuento al cura que incrédulo no quiso ver el cadáver desnudo .Dijo Llévenlo a la iglesia para el oficio de difuntos .

Enterraron a Ángel Cirilo  junto a Doña Ceforina el viernes.En medio del bullicio de la procesión del Sepulcro.

Del cielo aparecieron bandadas de canarios que se posaron cantando sobre el Santo acompañando a los músicos. Los fieles asustados los espantaban, pero no se fueron hasta que la procesión entro en la iglesia.

Por la tarde en el cementerio. Sobre las tumbas de Ángel Cirilo y Ceforina aun quedaban algunos canarios que cantaban alegres.

Hoy ya las tumbas de Ceforina y Cirilo se perdieron tras los años y el monte del cementerio viejo.

Pero si alguien logra asomarse por encima de los gastados ladrillos ,puede ver a cualquier hora una bandada de canarios rojizos que viven cantando en un modesto y espinoso cuji .Donde están enterrados para siempre.Un Ángel, y la mujer que crió a un Ángel como si hubiera sido un simple y débil mortal .Como nosotros.

Juan Francisco Lara Fernandez
Cagua 21 2 2013


miércoles, 20 de febrero de 2013

El comerciante

El comerciante


En aquellos días vivíamos en Coro(Capital del estado Falcón en Venezuela) y escaseaba la harina de maíz en nuestra ciudad . Como ahora  no se conseguía en ninguna parte, La gente se desesperaba al no encontrarla.era ala materia prima para las infaltables arepas .

Caminábamos por la avenida cuando vimos a hombre de sombrero, que sentado en medio de varios bultos de harina, los vendía con un letrero que decía "Oferta" . Nos atendió muy bien,eran contagiosas su sonrisa y su alegría .

Pudimos comprar el ultimo de los bultos bien caro por cierto, contentos mi mujer y yo llevamos nuestra preciosa carga a nuestra casa .En la calle nos veían con envidia los demás paisanos.

Al llegar a nuestra casa mi mujer de inmediato puso a calentar el budare para hacer las arepas .Su grito hizo que yo corriera a la cocina a ver que le pasaba. 

Pude ver como la fina y dorada arena sacada de los medanos de Coro se regaba por el piso,y la cara llena de sorpresa y disgusto de mi mujer . !Nos estafaron viejo! solo me quedo sonreir y vaciar el contenido de los restantes diecinueve paquetes de un kilo en el patio.

Cuando buscamos en el sitio donde estaba el tramposo comerciante no habia nadie,en el suelo solo habia una factura borrosa de una tienda cercana ,que relejaba la compra de un sombrero de color negro, donde se leía a duras penas un nombre Jean Pharmenio.

No lo vimos mas nunca, se lo trago la tierra.

Lo único bueno fue que a raíz de el incidente, mi mujer y yo aprendimos a hacer las arepas como se hacían antes .Moliendo, cocinando y amasando el maíz .Son mucho mejores que las de harina precocida.

Por esos mundos debe andar el tal Parmenio deshuesando inocentes ,con su sombrero negro de ala corta y sus eternas trampas. 


Juan Francisco Lara Fernandez Cagua 20 2 2013


Medanos de Coro