Mozart

martes, 10 de septiembre de 2013

Los olvidados

Los olvidados     

                                                                 
Para hacer justicia a los olvidados he decidido escribir estas líneas. No es mi propósito ser experto en el tema, es solo una opinión escrita  de este servidor, para reivindicar a quienes a pesar de sus grandes servicios a la humanidad han sido relegados sin tener en cuenta sus altos méritos. Se preguntaran ustedes ya interesados quienes son los olvidados .lo sabrán de inmediato en las líneas que siguen.

Desde la edad media los Poetas y trovadores cantaron maravillas  llenas de encanto y armonía a un órgano especifico del cuerpo humano. El más mediático. Divo y protagónico musculo del que se tenga historia .El corazón.
Este ha sido nombrado en millones de poemas, rimas, canciones y ramas de la palabra escrita y la música universal.
Acaparador inmenso de lisonjas y alabanzas ha sido destinado por la providencia a recibir la fama y el aplauso .Es símbolo del amor y la ternura En fin es el gran señor de los órganos biológicos y amo del romanticismo y la pasión .Cuando a sabidas cuentas es solo una bomba continua, que incluso puede ser suplantada por un aparato mecánico .En menor cantidad pero aun en la categoría aristocrática y famosa de los órganos ,han recibido el amor de los poetas y compositores  otras partes del cuerpo .Los ojos que ocupan el segundo lugar de la lista, el cabello, la boca, las manos, el pecho o los pechos, la espalda y su final de fantasía, los brazos  .Que casi solo se usan para expresar cuando a uno le montan los cuernos  (ella descansaba en otros brazos. O te tiraste a los brazos de la ...Esa) .
Hasta los inútiles e inocuos lunares tienen su fama.

Ahora me pregunto yo donde quedaron los olvidados que no son mas que aquellos otros órganos de nuestro cuerpo sin la fama y la fortuna de los nombrados anteriormente. Él Cerebro padre de todo lo que pensamos y de todo lo creado por la mano del hombre. El hígado ese laboratorio casi mágico donde se fabrican las sustancias  claves para el buen funcionamiento del organismo. El páncreas, las glándulas etc.
Es común escuchar al galán de la telenovela de moda cuando le dice a su galana engolando la voz. “
Hermenegilda tienes un hermoso y dulce corazón.”
A lo que ella contesta enamorada con ojos de carnero degollado  “ay Toribio tu dices unas cosa tan bonitas, que se me caen las medias”
Pero que difícil es oír que alguien refiera lo bonito de un cerebro o lo especial de una vesícula, Jamás escucharemos a un par de enamorados jurarse eterno amor a sus riñones. O decir que quieren intercambiar el aire de sus pulmones soñadores. Y no se le ocurra a un poeta escribir unas líneas a los Intestinos Grueso o delgado, seguro recibirán unas cuantas patadas en el lugar donde estos terminan –O sea en El…
Para este mal que he relatado aquí sin duda  no hay remedio, seguiremos escuchando viejas canciones que dicen “ por unos ojos negros cambie mi destino”. “Tu corazón y el mío volaran juntos hasta las estrellas” ” Dame tu mano y caminemos al altar”.
Pero se que en un futuro las nuevas generaciones de poetas nos deleitaran con algún canto al hígado maltratado. Como el del poeta… o una glosa a la vesícula llena de piedras por una traición, una trova al riñón herido por el ron cacique o gran reserva. O un poema existencial ¿ por que no ¿acerca de lo largo y laberintico del intestino de la mujer amada.
Punto aparte merecen los grandes ausentes compañeros de los olvidados como lo son los órganos sexuales. La … y el … .Ellos terminales nerviosos por donde recibimos y transmitimos el mas grande de los placeres .Son no solamente olvidados sino proscritos por el pudor y la vergüenza de las normas. Nunca pero nunca escucharemos en la radio una canción romántica que diga “María Te fuiste con mi…” O “Roberto  como extraño ese …”

Espero que este escrito caiga en las manos de alguien que le saque provecho y cambie la historia.
Mientras tanto seguiré bebiendo para olvidarme de mi hígado graso a quien tanto quiero.






martes, 3 de septiembre de 2013

La casa y la cabra

                                                                            Éramos tan pobres que ni piojos   teníamos

 
    La casa se caía a pedazos, eran unos toletes grandes del bahareque, que tal vez cansados de tanto aguantar sol y agua se tiraban al suelo para volver a ser parte de la tierra.

El viejo la había hecho con sus manos, siempre nos decía - esas paredes son un tesoro, pero cuando yo me muera tumben la casa y háganla de nuevo con cemento y bloques-. ! Al diantre!  Como se le ocurriría al viejo que íbamos a comprar bloque y cemento si ni siquiera comíamos regular. Éramos tan pobres que ni piojos teníamos. Solo teníamos una cabra fea, que no nos habíamos comido porque era puro cuero y ojos. La cabra tenía la manía de comerse el bahareque y algunas paredes tenia unos huecos muy grandes

El día que se murió le dio por hacer una grizapa .!!Háganle caso a la cabra!!  !!Tumben las paredes, tumben las paredes!! Viejo pa´ mañoso. No le hicimos caso.

Se murió pablo mi hermano  unos meses después, dicen que de azúcar en la sangre.- Yo no lo creí nunca, ese hombre era muy amargo-

Pero una noche llovió tan duro que se me cayó la casa encima, de vaina que no me muero yo también debajo de aquella torta de barro. Mala suerte por que por estos lados no llueve mucho  me decía a mi mismo para consolarme.

Cuando amaneció y revise lo que quedaba de la casa, vi que en una de las paredes entre los palos del bahareque había tres bolsas de lona. Cuando las abrí estaban llenas de Fuertes de Oro .Después me entere  que eran morocotas de la guerra federal.

Guarde  las morocotas y no le dije a nadie, Pasaron algunos años y hice esta casa de bloques y cemento como decía el viejo. Me busque una mujer y tuve hijos, ahora son hombres
Con las pocas morocotas que vendí mantuve a mi familia, las otras están en un lugar secreto.  Ya todos se fueron a vivir en otras partes y me dejaron solo.

Cuando vienen a visitarme en las vacaciones les digo a ellos y a mis nietos            !! estas paredes son un tesoro y ellos se ríen !!.

Yo también me rió .Una por una no es trampa, y me acuerdo de aquella cabra tan fea. De cuando éramos tan pobres, que ni piojos teníamos.





lunes, 2 de septiembre de 2013

Cajita de musica

http://www.youtube.com/watch?v=-11tnlm-vG0


Un poeta buscando sin querer encontrar ,en el aparador de una tienda inmensa y lejana  .Halla la figura prístina de una  linda muñequita de porcelana y su cajita de música,  un objeto sublime que tuvo una vez en sus manos cuando era un muchacho.

Aunque frágil y herida por el tiempo ha resistido con valentía el paso de los años.

Vive feliz en su mundo de muñeca, guardada entre nostalgias,amores , suspiros y recuerdos hermosos .Junto a la música infantil que suena cuando le dan cuerda .

Nunca imagino el poeta, ya casi viejo y un poco olvidadizo, que algo tan delicado y fino pudiera resistir las tempestades de ese mar incierto ,escabroso y divino que llamamos vida .

Mucho menos que pudiera verla de nuevo, sentir la belleza y el recuerdo de esos tiempos ,cuando somos tan felices que no lo sabemos.

Y ahora la encuentra  sin querer ,su asombro se convierte en alegria . No todo lo que ha sido, fue devorado por la boca inmensa del olvido.

El poeta se va de la tienda con las manos vacías.Sabe que no puede llevarse la muñequita que baila en círculos a su casa.Tiene un letrero que dice " no esta en venta " .

Pero aun así una sonrisa se dibuja en su rostro cansado, mientras va por la calle.

Sabe ahora el poeta que los recuerdos hermosos nunca mueren. Así sean tan frágiles como una muñequita de porcelana .Que nunca imagino volver a encontrar.

Juan Francisco Lara Fernandez. 2 de septiembre  2013














miércoles, 21 de agosto de 2013

La noche que conocí a Lennon

La noche que conocí a Lennon

Era de madrugada  en la encrucijada de Turmero y el local estaba casi vació, un borracho trataba de comerse un pan relleno con pernil, pero solo daba mordiscos en el aire, el pan invicto se burlaba de su verdugo tambaleante.

Yo tomaba un café de esos que por la espesura parecen tinta y por su amargura se asemejan a una conversación con la ex esposa. Trataba se me pasara una rasca descomunal que había agarrado tomando cucuy de penca con Leo Villaparedes. Afuera mi viejo Century del 86 con el capó abierto esperaba que un mecánico de los que día y noche permanecen en el sitio  le cambiara la correa del alternador.

Entonces entro Lennon como si nada, lo salude levantado la mano, llevaba puestos unos jeans gastados, una camiseta  con la cara  de Ho Chi Minh y unas sandalias de hippie. No me asombre tanto por su presencia estando muerto como por el hecho de que se dirigiera a mi en español, un tanto tarzaneado como el de los gringos. -¿Tu ser de aquí? ¿En esta negocio venden Sándwich vegetariana? -le dije que no, que solo vendían de pernil. Puso cara de asco, Lennon en sus últimos años no comía carne de ningún tipo.

Era un tipo un poco desagradable y místico .no hablaba  mucho, mientras se comía un melón en ruedas, contó que venia del llano donde un fanático médium de San Fernando  lo había hecho aparecer en medio de un parrando de joropo, me dijo que le había gustado el sonido del arpa en medio de la noche inmensa, la acústica perfecta. Le pregunte por sus compañeros de los Beatles. Puso mala cara y luego sonriendo con una mueca, saco a relucir una mala frase en ingles -"sons of bitches"- .

-Yoko es una santa, ellos no la entendieron - dijo en voz baja un poco triste, ajustándose las gafas redondas.

Yo como millones de melómanos en el mundo, odiaba a aquella mujer que acabo con el equipo musical mas famoso de todos los tiempos, pero no le dije nada, ya estaba bueno de que se lo achacaran tanto al pobre John.

Quise preguntarle muchas cosas, con una cara de pocos amigos rechazo mas preguntas .Termino su melón me alargo su mano que por cierto me pareció caliente para ser de un fantasma y se dirigió a la puerta silbando "Imagine”.

 Pague la cuenta y Salí tras el, había desaparecido, en la acera unos borrachos bebían y cantaban "familia es familia " de Rubén Blades. Vi que el mecánico estaba cerrando el capó del century y me traía las llaves.- Son quinientos- me dijo, y ahí se me pasó la borrachera. !Quinientos por cambiar una correa!.

Cuando llegue a casa mi mujer me armo un escándalo, con el consabido discurso de "Estas no son horas " "Seguro que andabas con unas P..." y el tradicional "Muy bonitooo" . Me dejo tranquilo cuando le conté mi encuentro con Lennon. Diciendo con voz de medusa -ahora si que el aguardiente te esta volviendo loco-.

Demás esta decir que la noche que conocí a Lennon y muchas noches siguientes  dormí en el sofá de la sala por culpa del cucuy de penca y la correa del alternador de mi viejo Century modelo 86.


martes, 20 de agosto de 2013

La maquina

Cuando encontraron  aquella maquina extraña ,la llevaron al pueblo para que alguien les dijera para que servia. Nadie lo sabia . Tenia forma de casco y unos apéndices en forma de lampara de cristales oscuros.La habían  sacado los hombres de una pequeña  caja de metal que flotaba en el río, venia envuelta en un papel también raro que tenia muchas burbujas de aire .

Era el año 1926 y el pueblo solo tenia tres calles.

Aun permanece la maquina en la sacristía de la iglesia nunca nadie supo que era. Solida,inescrutable
olvidada de sus propios amos.

Así permanecerá aun por cuarenta años mas, hasta que inventen en japón y llegue a estas tierras El proyector materializador de sueños .

La ultima gran locura de la humanidad.


jueves, 8 de agosto de 2013

El nido

El nido.


Por las tardes, en aquel momento de calmas  y silencios, cuando no se sabia si era noche, porque aun hacia el poniente un sol rojiamarillo jugueteaba entre nubes. Salían del monte aquellos pájaros pardos que picaban a las mujeres en los tobillos y les dejaban unos moretones muy feos, con un pequeño agujero en el centro .Eran grandes como el arrendajo y se alimentaban de lo que dejaban las gallinas.

No picaban a los hombres, tal vez habían aprendido que ellos con un rápido movimiento los partían en dos con el enorme cuchillo que les colgaba de la faja Los pájaros pardos eran astutos y rápidos; pero no volaban.

Aquella plaga había cobrado ya dos vidas en los caseríos .Si se descuidaban, a las heridas le salían unos gusanos gordos ,aparecía la fiebre que asaba a las mujeres por dentro, y la vida se les secaba sin que se pudiera hacer nada mas que rezar.

Un día picaron a mi abuela, a la semana  la fiebre la consumía junto a los gusanos, era una fiebre tan alta que salía del cuarto metiéndose  en todos los rincones de la casa, los ratones, alacranes y otros bichos se morían del calor en sus oscuros agujeros.

Preparados para lo peor esperábamos resignados la visita de la muerte.

Fue cuando mi tía Clara  se dio cuenta que a la abuela moribunda se le movía algo por debajo del vestido, justo en su sexo marchito por dieciséis partos y setenta años de pasar trabajo.

En aquella casa siempre silenciosa se formo una grizapa, todos estaban alrededor del catre de la abuela .Menos yo que me encarame en una carretilla para ver  que pasaba a través de  la pequeña ventana hecha en el bahareque.

Le subieron el vestido y allí entre una maraña de vellos púbicos grises vueltos nido, dos diminutos pichones de pájaro pardo movían sus horribles cabezas, mientras emitían unos chillidos espantosos, acababan de nacer empollados por el calor de la vagina de la  abuela en sus fiebres.

Luego del nacimiento de los pichones, la abuela mejoro .Solo dejaba que le quitaran los pequeños pájaros cuando iba a hacer sus necesidades.

Las aves crecieron pero no se fueron al monte, se quedaron en el patio con las gallinas y no dejaban que los otros pájaros pardos atacaran a las mujeres de la casa .Los mataban a picotazos con rabia y saña.

Los pájaros pardos del monte se fueron a otras partes, los nuestros se murieron de viejos como la abuela.

La casa la vendimos y a veces en estos momentos de calmas y silencios cuando la tarde muere y no se sabe si aun es de día, la recuerdo después de tantos años. A mi abuela y su nido de pájaros pardos.









domingo, 9 de junio de 2013

El niño cucarachero

El niño cucarachero


Cuando Cheché estaba aprendiendo a volar no se lo dijo a nadie. Se iba al campo de vez en vez por las mañanas ,en lugar de ir a la escuela .

Le fastidiaba aquello de la tabla del siete y el mínimo común múltiplo,conjugar el verbo comer le daba hambre, y ni se diga de la clase de religión, le tenia miedo a aquel señor grande y adusto de barbas blancas que lo miraba desde la portada del catecismo con arrogancia .Dios y Cuarto grado eran muy difíciles en ese entonces.

Su gusto por el vuelo le habia nacido desde pequeño al observar a los cucaracheros salir de los huecos del techo y volver mas tarde con una lombriz o una ramita seca.

Fue lanzándose cada vez mas alto desde los arboles y dominando el aire con sus manos abiertas y sus treinta kilos de huesos y ganas de volar.

Los primeros golpes fueron terribles y el pobre Cheché se quedaba aguantando el dolor hasta que se le quitaba,por alguna razón los pequeños pájaros venían a consolarlo con su feo canto .

Pero un dia !voló! contra toda la lógica y las leyes de la física  .Cheché logro un planeo hermoso y un aterrizaje perfecto debajo de un saman.

Luego no fue mas a la escuela , se dedico a perfeccionar su vuelo perfecto de hambriento niño flaco .Era como un pájaro raro del que huía el mochuelo y hasta el gavilán.

Un dia le dieron trabajo en la carpintería del pueblo y en el primer pago le vendió el alma al dinero que le gustaba mucho mas que mas que volar .

Se dedicó a trabajar muy duro y se puso viejo cortando y clavando madera, a veces sentía tristeza cuando miraba los cucaracheros salir de los huecos del techo.

Nunca le dijo a nadie que cuando era niño volaba, y nunca nadie lo supo,cuando murió ya viejo y enfermo de tanto respirar aserrín, lo enterraron en una tumba de las pocas que quedaban en el cementerio viejo.

Esa tarde la mayoría de los presentes se fueron a sus casas antes de terminarse el entierro. 

No se podía estar en aquel cementerio antiguo, donde parecían estar todos los cucaracheros del mundo volando y cantando alrededor de la tumba de Cheché .El niño que una vez aprendió a volar.

Juan Francisco Lara Fernandez Cagua Venezuela 9 6 2013










viernes, 24 de mayo de 2013

Hambre

Hambre

Despues de un un dia de hambre y no encontrar empleo, Desiderio llego a la tasca de la esquina y con sus ultimas monedas pidió una cerveza .Mientras la saboreaba lentamente alzo la vista y vio el racimo de chorizos que pendían de las maderas del techo. Decidió robarlo, el hambre no conoce mucho del séptimo mandamiento.

Aprovecho el descuido del cantinero y de un salto se apodero de los chorizos ,nadie lo vio ,salio a la calle y apresuro el paso hasta su casa- !que banquete me voy a dar con estos chorizos de los caros!-.

Trémulo del hambre colocó la sarten al fuego y respiro con fuerzas para sentir el olor de la comida
pero solo sintió el olor de una vela al quemarse

Ante sus tristes ojos vio como el suculento manjar se deshacía en la sarten formando una pasta de color incierto.- !! los chorizos eran de cera!!- Penso Desiderio entre el asombro y la desesperanza.

Acostumbrado a las adversidades el pobre muchacho se fue a su catre, se acostó y se arropo con el hambre y su cobija vieja.

Han pasado algunos años y Desiderio recuerda el momento con cierta nostalgia por los malos tiempos .


Cuando mi mujer me llama a comer se me escapa una sonrisa -Desiderio soy yo-.

Juan Francisco Lara Fernandez Cagua 25 5 2013







domingo, 19 de mayo de 2013

centro comercial

centro comercial

Ella va por el centro de mall
las vidrieras  quieren hablarle
ella busca un detalle genial
que haga a sus amigas envidiarle

Su gusto de princesa consumista
busca las marcas mas nombradas
deben ser chics y  exclusivistas
a ella el costo no le importa nada

Nada que ver con lo  nacional
algo de Vera Wang o Vuiton
lo demás se vería marginal 
y de un gusto "tierruo" y simplon

El la ve como radiante pasa
con su cabello de estrella de cine
el quisiera llevarla a su casa
que queda alla por los jardines (del valle)

El trabaja en el negocio del payaso
sirve papitas,refrescos y hamburguesas
que valen solo  toda la publicidad del caso
El gana muy poco para una novia como esa

No sabe que sera feliz con Rosa
a quien conocerá en la cola del metro
tendrá trabajo y una casita hermosa
llena de niños y de sueños.

Vale mas el amor que mil marcas famosas
del mundo

Vale mas un corazon que mil piedras
preciosas.

Son gratis las cosas mas hermosas.

Al final nos vamos,como cuando hacemos el amor.
Desnudos.






 




sábado, 18 de mayo de 2013

Laura y los Momoyes

Laura y los Momoyes.

A Anita Mendoza.


Laura evangelista no era como las demás muchachas de Chamizal ,aunque un poco cerrera y rustica, su belleza tenia el encanto del eneldo en flor y de los guayabos recién cargados . Era arisca y terrible con las piedras ,mas de uno lo habia comprobado al querer propasarse con Laura Evangelista. De esto hace mas de cien años.

Una vez en uno de sus viajes a la montaña encontró un Momoy herido  (un Momoy es un duende de las montañas de Bocono) se habia roto un brazo al caer de un árbol mientras admiraba la belleza de Laura Evangelista.Ella lo curo y el le presento a sus amigos que eran todos los Momoyes de la montaña .

Ellos le obsequiaron los collares de colores que hacían con piedritas de río, ellas les traía dulce de leche y bocadillos de guayaba, los familiares de Laura evangelista le preguntaban
- vos que haces tanto en la montaña- a lo que ella respondía .-voy  con los Momoyes- y nadie le creía.

Tiempo despues Laura evangelista conoció a Juan Bautista y se fue con el .Ella le presento a los Momoyes y estos lo aceptaron, ademas les dieron un gran regalo de bodas.

Al año se fueron a la montaña donde viven los Momoyes , no tuvieron hijos porque decidieron cuidar a los duendes por el resto de sus vidas, nunca mas en Chamizal los vieron .La gente dijo que se habían vuelto locos y habían muerto de frió en esos paramos.

Han pasado mas de cien años y en algún sanjon de la montaña viven Laura Evangelista y Juan Bautista, en una casita de piedra que hicieron los Momoyes para ellos, se conservan jóvenes y fuertes a pesar del tiempo . Así lo serán para siempre , los que los han visto en las montañas dicen que son espantos de otros tiempos.

Ellos son felices entre los duendes, que como
regalo de bodas les regalaron una casita linda de piedra y la juventud eterna del cuerpo y del alma.
Alla en las montañas.

Juan Francisco Lara Fernandez. Cagua Venezuela 18 5 2013






miércoles, 15 de mayo de 2013

Cayenas blancas


Cayenas blancas

Guillermito Calderón a quien los demás alumnos de cuarto grado decíamos "grillo" era un onanista empedernido que  habia logrado hacer un hoyo en la pared del baño de maestras, donde habia un jardincito de cayenas rojas  "grillo " era albino ,tan blanco como una garza disecada que teníamos en el salón  .

Durante el recreo de media hora se nos perdía ,para su espectáculo y goce privado.

En la clase sonreía con sorna y superioridad cuando la maestra daba la clase la miraba con burla porque la habia visto desnuda varias veces.

Un dia la feroz y estricta Directora, Conchita Fernandez se dio cuenta de su enfermizo vicio y con ensañamiento militar lo expulso de la escuela y para dar escarmiento lo despojo de su insignia y lo echó,  avergonzandolo delante de todos .

Ya era junio  el año escolar terminaba y no volvimos a ver mas nunca a "grillo" 

En septiembre cuando regresamos a estrenarnos como alumnos del quinto grado muchos habían olvidado a "grillo" y sus malas costumbres.

Solo yo me di cuenta que las cayenas ese año no florecieron rojas como siempre ,eran muy  blancas .Tan blancas como la garza blanca disecada del salón de cuarto grado.

Juan Francisco Lara Fernandez Cagua Venezuela 15 5 2013 



lunes, 13 de mayo de 2013

El gato que fuí


El gato que fuí

Antes yo era un gato.Lo malo de esos días era que en la casa donde vivía eran vegetarianos ,no tuve mas remedio que comer esas horribles ensaladas y unas imitaciones catastróficas de carne basadas en conchas de plátano ralladas y algo asqueroso que llaman soya .

Cuando yo podía escapar comía de los basureros hermosos despojos y sobras de verdadera carne y algunos ratones ,eran mis momentos mas felices.

Pocos recuerdan lo que eran antes .Yo soy uno de ellos .Ahora en esta vida soy un hombre solitario y triste ,tengo un gato o el me tiene a mi .

Le doy de comer carne cruda y esta muy gordo, a veces siento que me odia porque despues de comer me mira con sus ojos verdes de una manera altiva , como si me despreciara.

Si recordara el idioma de los gatos (por alguna razón lo he olvidado) entendiera cuando en sus maullidos me dice que es vegetariano. 

Es que ese asunto de las vidas es muy complicado.

Juan Francisco Lara Fernandez.

domingo, 12 de mayo de 2013

A mi madre

A mi madre

Tengo en mi casa una flor
única y de gran belleza
con su cariño y amor
me aleja de la tristeza

Es un ángel de dulzura
es mi madrecita buena
que me cuida con ternura
y aleja de mi las penas

Mi madre el mayor tesoro
que yo tengo en esta vida
es mas valiosa que el oro 
mi madre nunca me olvida

Por eso desde mi escuela
un beso puro te envio
que vuele hasta las estrellas
en un volantin perdido.

















Para Irma

Para Irma mi mama.

No recuerdo cuando te vi la primera vez,porque era muy pequeño, tan pequeño que pesaba solo tres kilos de inocencia.

Tampoco recuerdo los primeros años, aun era pequeño y dormía en una diminuta cama de madera con barrotes, esto lo se porque casi todos hemos estado presos tras esas rejas inmerecidas que llaman cuna.

De recuerdos borrosos y a lo mejor creados por la mente tengo muchos de ti, Pero el primer recuerdo solido es de una vez que mi hermanito se aplasto un dedo con una piedra, Ahí estabas tu curandolo mientras el lloraba.Creo que solo tenia yo cuatro o cinco años tu tenias veintitrés.

Fue la primera vez que vi una mujer hermosa .Tu cabello largo y ondulado tu piel linda y brillante ,tus ojos verdes como ese mar que me llevaste a conocer mucho tiempo despues.

Recuerdo que algunas veces cuando caminaba contigo por la calle los hombres te veían y algunos piropeaba tu belleza,una inmensa rabia me aturdía y si no hubiera sido por que me aferrabas con tu mano mas de una vez les hubiera roto la crisma a pedradas .Con una sonrisa recuerdo también que me parecía estúpida la frase del silabario que decía "mi mama me mima" yo pensaba que debía decir "mi mama me ama" vainas de niños.

Hoy de aquel cabello oscuro y ondulado solo quedan una hebras grises y elegantes, tu piel se ha vuelto como un papel muy fino y arrugado,y tus ojos que siguen siendo hermosos y verdes como el mar que conocí a los once años, ven lo que te rodea con la ayuda de unos lentes que te dan un aire de abuelita.

Para mi por alguna razón fuiste todos los personajes femeninos de los libros que leí cuando niño y cuando joven. Me imagine a Elena la de troya con tus ojos verdes y tu cabello oscuro. A Penelope la de Itaca igual que tu, tejiendo pañitos de crochet y tu piel linda y brillante . Me imagine a la mujer de Gulliver con tu rostro esperando que este regresara de donde las gentes tienen otro tamaño diferente al nuestro y donde los caballos son mejores que los humanos.

Hoy soy un hombre casi viejo y escribo , ahora imagino a las heroínas de mis cuentos y mis poemas como tu, lindas y buenas de cabellos oscuros y ojos verdes, llenas de amor por sus hijos.Siempre con una sonrisa esperándome aunque no llegue, por aquello del tiempo o de los laberintos de la vida.

Pero siempre estas donde yo voy, porque hay cuerdas intangibles mas largas que el ombligo entre una madre y su hijo que ya esta viejo.

Escribí estas letras para ti y las regué con unas lagrimitas que salieron del alma .

Siempre mas alla del tiempo y el espacio seras mi Mama bella que un dia me regalo la maravillosa experiencia de la vida.

Te amo tanto y casi nunca te lo digo.

Juan Francisco Lara Fernandez Cagua 12 5 2013





sábado, 11 de mayo de 2013

Papel de aluminio

Papel de aluminio

Monchito cuenta que se fue a la ciudad de Caracas por alla por los años sesenta , huyendo del hambre y de los soldados que tomaron la sierra de Coro buscando guerrilleros y matando campesinos, que luego presentaban como guerrilleros.Cuando llego encontró trabajo de jardinero en una casa grande del Paraíso .

Recién llegado le fue asignado un cuartucho al fondo del patio, donde por primera vez el muchacho campesino maldurmio en una cama , acostumbrado a dormir en hamaca desde niño, no le hacia gracia la solidez del lecho.Dormir en hamaca es casi flotar en el aire pendiendo de hilos.

Se levanto a las cinco y con su habilidad de campesino ,podo,rego,arreglo, y embelleció el jardin como nunca antes lo habían visto los dueños de la casa ,era naturalmente bueno en esto aquel muchacho, observo la patrona y mando a servirle un buen desayuno.

Le llevaron una enorme arepa caliente ,rellena con carne queso y mantequilla envuelta en moderno y reluciente papel de aluminio y un vaso de jugo de naranja.

Como a las once de la mañana la dueña de la casa doña Ursula se acerco al jardin  y felicito a Monchito quien removía la tierra de una trinitaria poseedora varios matices de rojo .

-Es usted muy buen jardinero joven, lo felicito-

-Gracias mi doña estamos "pa´ servile",y gracias por el trabajo-

-Espero que le haya gustado el desayuno , dijo doña Ursula-

-Estaba muy buena esa arepa mi doña. gracias de nuevo, lo único fue que eso brillante que tenia por fuera estaba un poco duro "pa" tragar ;pero ya me iré acostumbrando a lo de aquí en la ciudad.-

 Las risas de los presentes no se hacen esperar ,celebran la ingenuidad y la gracia de Monchito al contar sus historias.

Todavía despues de mas de
cincuenta años el viejo Monchito echa el cuento a quien se lo quiere oír , Su fuerte risa de hombre bueno suena como una campana, en el corredor de su casa en la ciudad de Coro rodeado de nietos y amigos.

Monchito dice que aun duerme en hamaca porque siente como que flota en el aire.

Juan Francisco Lara Fernandez. Cagua 11 5 2013

De mi futuro libro crónicas y cuentos del estado Falcón.









martes, 30 de abril de 2013

Glosa a la mujer sencilla

                                                                           

                                                      Glosa a la mujer sencilla


                                                                               Como la flor de cayena
                                                                               roja y hermosa figura
                                                                               es la mujer que fulgura
                                                                               y aleja de mi las penas



    Sencilla como la arena
    de la playa en el abril
    la reina de mi jardin
    como la flor de cayena

    Como labios de mujer
    abiertos en su lindura
    para el beso merecer
    roja y hermosa figura

    Brilla cual la luz de albor
    que corta la noche oscura
    en las horas del amor
    es la mujer que fulgura 

   Toda mujer es bonita
    hermosa gentil y buena
    me regala su sonrisa
    Y aleja de mi las penas
     
    Juan Francisco Lara Fernandez  30 4 2013

    
    
                                                   

jueves, 25 de abril de 2013

Resurrección de los simbolos

Resurrección de los símbolos

A los que escriben.


En ese tiempo ya todas las guerras habían terminado.

Eran pocos los que habían sobrevivido.Descendientes de los humanos que se habían salvado de las bombas, escondidos en las cuevas mas profundas.Estos habían aprendido de nuevo a sembrar  a cazar, y a hacer chozas de barro y paja, también habían salvado a algunos animales.Las grandes ciudades eran gigantescos cementerios desérticos. Dios habia muerto en las iglesias y resucitado en los arboles.

En una de las aldeas habia una choza grande donde estaba el tesoro mas preciado de lo que quedaba de nuestro mundo. Con reverencia  silencio y asombro entraban las mujeres y los hombres a ver el tesoro.

Quinientos libros alineados en rústicos estantes contenían la historia de los antiguos humanos .Eran los objetos mas valiosos de la tierra.

Aun nadie habia aprendido a descifrar los extraños símbolos que contenían ;pero los mas curiosos comenzaban a conjeturar que los símbolos eran sonidos escritos .

Pasaría todo un siglo antes de que el gran sabio "Perro triste" pudiese decir en palabras habladas la primera frase de uno de los libros mas gruesos y complejos .En ese momento habia renacido la lectura. 

En un rincón de la gran choza "Perro triste" habia leído  "...En el principio Dios creo los cielos y la tierra..." Entonces  todo comenzó de nuevo.


Juan Francisco Lara Fernandez. Venezuela 25 abril 2013.


domingo, 21 de abril de 2013

Ofrenda


Ofrenda


Andaba aquel hombre viejo por las calles del pueblo ,era como un espanto de esos que salen en los corredores de las casas antiguas,sucio,delgado,sindientes,con un sombrero de fieltro gastado y unas alpargatas que parecían de cien años. Venia de la montaña de mucho mas alla de Quebrada de Pipe

Se detenía donde encontraba una mata:Cayenas,guayabas,toronjiles,ciriguelas y caimitos. Recogía los gusanos como si fueran joyas valiosas y los guardaba en un asqueroso saco de arpillera

Los muchachos le decían Chiguire y le tiraban piedras, a veces alzaba el garrote y los muchachos corrían calle abajo.

Ese domingo era el dia de la Virgen de Belén y la plaza estaba llena de gente, se abrió paso Chiguire ante las duras miradas de asco y desprecio .

Ya en las puertas del santuario de la virgen ,El viejo abrió arrodillado el asqueroso saco ,algunos se burlaron y decían que estaba loco.

Las mariposas salieron del saco apremiadas por la luz, eran muchas y volaron todas al jardin de la virgen, algunas llegaron hasta la pequeña figura y se posaron en ella ante el asombro de los que antes se burlaban.

Era la ofrenda mas hermosa y sublime entre cientos de ramos de flores y reliquias.hecha por aquel ermitaño maloliente y feo. Avergonzados lo que antes se burlaban miraban callados a las mariposas revolotear sobre la virgen.

Nadie se dio cuenta cuando Chiguire siguió su camino calle arriba hacia la montaña.

Nadie vio el brillo tenue que emitía su alma mientras sonreía feliz .

Son muy pocos los escogidos de la gloria .

Juan Francisco Lara Fernandez Cagua 20 04 2013

sábado, 13 de abril de 2013

La polilla verde

La polilla verde

A Eugenio el leñero lo pico la rara polilla verde un viernes por la tarde, cuando cortaba un Apamate tumbado por el rayo alla por los lados del ingenio.

Sintió la picadura del insecto pero no le hizo mucho caso . El estaba acostumbrado a puyazos  mas 
fuertes de Picayhuyes,yolofas,bachacos, hormigas y hasta la  picada de alacrán negro .

Esa noche tuvo un sueño malo donde se ahogaba en un rió sin playas clarito y muy frió ,

Por la mañana amaneció lloviendo pedazos de cielo y de nubes  en unas gotas gruesas como piedras . Eugenio tenia fiebre y se sentó en el corredor a temblar y ver la lluvia.

Entonces sintió que los huesos se le ponían blanditos ,que el pellejo se le caía en gotas y manchaba el suelo , sintió que ya no tenia fiebre y que era miercoles.se dio cuenta que la ropa le quedaba grande ,que las alpargatas se le salían de sus pies fuertes y ásperos de hombre bueno.

Al dia siguiente los vecinos no  encontraron mas que su ropa manchada de malva ,sombrero camisa pantalón y alpargatas en el suelo.

Eugenio el leñero se escurrió cerro abajo ,la picada de la polilla verde lo habia ablandado tanto que convertidos sus huesos, sus uñas, su carne en un liquido espeso, no habia tenido mas remedio que recorrer junto al agua de la lluvia por sanjas y quebradas el camino hacia un rió tan grande que no tenia una sola playa.

Juan Francisco Lara Fernandez
Cagua abril 2013

jueves, 11 de abril de 2013

Comienzo


Comienzo

Tenia frió esa madrugada en que nací, abrí los ojos por primera vez y lo entendí todo ,en ese momento vi en mi mente nueva de paquete, lo que seria mi vida y lo que sucedería hasta el ultimo dia. Por la tarde ya lo habia olvidado, distraído entre el calor del pecho de mi madre, de las luces y los sonidos . Desde entonces voy aprendiendo a vivir todos los días en este hermoso laberinto hecho de instantes. 

JFLF.

martes, 9 de abril de 2013

Cuando deje de llover.

Cuando deje de llover

Las gallinas blancas de Miguel Silverio eran gordas y calladas. Miguel les habia hecho el gallinero al pie del Araguaney del patio, engordaban mucho porque ademas de la comida que Miguel les daba devoraban las flores del árbol hermoso que florecía en abril .

Pasaron unos meses y muchos en el pueblo se acercaban para comprarle a Miguel las gallinas,este no las vendía , decía que las vendería cuando dejara de llover, cuando el camino estuviera seco las llevaría al mercado del pueblo en su carreta.

Fue un jueves el dia que dejo de caer agua del cielo . 

Salio Miguel al patio en la mañana y asustado observó como todas sus cuarenta gallinas se habían vuelto amarillas como las flores del Araguaney, ademas de eso estaban inquietas y aleteaban haciendo un ruido grande ,cosa muy extraña porque sus gallinas eran muy calladas.

Cuando Miguel abrió la puerta del gallinero para ver que habia pasado no pudo evitar que escaparan   fue derribado por la fuerza enorme de las cuarenta gallinas gordas y amarillas .

Desde el  suelo el pobre Miguel Silverio pudo ver como las aves volaban hacia lo alto como si fuesen pajaritos . 

De esto paso un tiempo ,ahora Miguel cría las gallinas dentro de la choza

Por si acaso.


Juan Francisco Lara Fernandez

Cagua 9 04 2013













viernes, 5 de abril de 2013

La tierra de los Poetas

La tierra de los poetas

En la tierra de los poetas las cosas son distintas.

Los días tienen menos horas y mas minutos.

Las aves aprendieron a cantar con partitura.

Los arboles son felices y sonríen porque se mueren de viejos.

Todas las damas son bellas... por dentro.

Todos los hombres son buenos y sabios.

Los niños no tienen televisión...son muy felices y siguen siendo niños a los catorce.

Los viejos son los maestros y enseñan con cuentos.

Todas las casas tienen un jardin.

Todos los perros tienen dueño .

Todos tienen un trozo de cielo azul en un armario... para cuando llueva.

Todos tienen un gran amor que los mantiene vivos.

Las malas noticias de los periódicos vienen en letra diminuta...y no hay lupas.

Siempre pasan cosas extrañas... abajo la monotonía.

En la tierra de los poetas no existen los paraguas ni el detergente, la lluvia lava las almas y la ropa.

Mientras tanto aquí afuera ninguno de nosotros sabe donde se encuentra esa tierra magica ...

Pero la seguimos buscando todos los días y las noches. Algún dia alguien la encontrara debajo del cielo. y guardara el secreto.

JFLF. Cagua 5 04 2013

jueves, 4 de abril de 2013

Tacones altos

Cansada de tanto ajetreo la elegante Floricia llega cansada a la casa donde vive sola . El trabajo en la oficina tan monótono como exigente deja sus huellas en su cuerpo de cincuenta primaveras .

Al entrar en su cuarto comienza el ritual de todas las noches ,se quita los zapatos,de tacón y plataforma de quince centímetros de alto, ahora descalza mide uno sesenta .Se va desnudando, le cuesta mucho quitarse la pantaleta faja que comprime su abundante abdomen , se le hace menos difícil el brassiere que levanta y da forma a sus pechos caídos.

Luego retira las pestañas postizas el maquillaje y los aretes .Envuelve su cabello en lo que fue una panty media negra.

No puede evitar mirar en el espejo a la verdadera mujer que es  ,ni tampoco las lagrimas llenas de desaliento y tristeza. Ella quisiera quedarse así para siempre y ser feliz en una casa menos sola, con un marido viejo y normal, hasta con nietos mocosos ,donde la quieran sin los tacones altos ,sin la base anti arrugas  y sin las opresoras fajas  .Se acuesta plena de cremas hidratantes.

Al dia siguiente muy temprano llega de nuevo Floricia  a la oficina. Le dicen buenos días jefa , a su paso elegante y perfumado todos la miran . Ellos con algo de lujuria ,ellas con dulce envidia.

No saben que el sueño de Floricia es ser feliz un dia sin sus tacones altos.

miércoles, 3 de abril de 2013

tatuaje

Mi amigo el Cuji

Mi amigo, el Cuji del camino se quedo mirándome con sus hojas, y levanto una de sus ramas espinosas al viento para decirme adiós.Su sombra espesa se escurría liquida por entre las piedras. Era como si  un pedazo de noche se escapara hacia el dia, bajo su copa graciosa en forma de paraguas.

La fuerte brisa hizo que sonaran dentro de sus vainas, las semillas casi secas de mi amigo el Cuji del camino . El con su sabiduría de árbol me regalaba una ultima canción de despedida.

De lejos aun movía alegre sus ramas para mi .

Cuando yo vuelva hablaremos otra vez . Y terminaras de contarme la historia del Chuchube * que se volvió loco por la luna , de la tuna y  su amor imposible por tu vecino el gran Cardón .

Mi amigo el Cuji del camino es muy conversador.

*Un  chuchube (Mimus gilvus) es una paraulata en El estado Falcón.













miércoles, 20 de marzo de 2013

Hombre árbol

Hombre árbol

Cuando llegue al final de las horas
el dia que mi tronco caiga al suelo
déjalo ahí para nazcan las Orquídeas
y encuentre entre la tierra su consuelo

Cuando corten mi cadáver en pedazos
haz para ti una cama con mis ramas
para cuidar tu sueño hechos a retazos
de ilusiones anhelos y añoranzas lejanas

Cuando talen mis raíces una tarde triste
fabrica con su madera oscura una piragua 
Y echa al mar los recuerdos que me diste

Cuéntale a todos de tu amor extraño
amaste con pasión a un hombre árbol
que te cubrió de besos con su sombra.

Juan Francisco Lara Fernandez. Cagua 20 3 2013









martes, 19 de marzo de 2013

La señorita

La señorita

Cecilia desde su balcón miraba pasar la gente ,algunos caballeros se quitaban el sombrero para saludarla . Ella con gesto altivo veía a  otra parte ,arrogante.

Paso el tiempo y se mantuvo a la distancia,jamas fue tocada por manos de hombre. Nadie miro rincones de su piel ,jamas a nadie regalo su risa .Las monjas del colegio le inculcaron que los hombres son malos, perversos sátiros de cochinas intenciones.

 Así despues de sesenta veranos muy secos se fue de este mundo Cecilia virgen total, hasta de sueños .

En la funeraria no pudieron quitarle el camisón de estar en casa, para vestirla con el traje de organza y tul .Tenia una rigidez extrema nunca vista por los expertos en muertos .Los brazos y piernas estaban como pegados al cuerpo de la señorita.

Tuvieron que ponerle el vestido por encima ,cuando colocaron el labial ,el lápiz se quebraba y el rubor no pintaba su austero rostro.Fue imposible deshacer el moño de su cabello para peinarla.

Solo despues que fue cerrado el ataúd .En su cara pálida y serena ,se dibujo una magica y extraña  sonrisa que nunca nadie vio.

Juan francisco Lara Fernandez Cagua 19 03 2013

lunes, 18 de marzo de 2013

La preciosa soledad del Poeta

Cansado de escribir en soledad a aquel poeta se le repetían las palabras y los versos, quienes lo leían le lanzaban criticas duras y ásperas , pensó que todo habia terminado .

No tuvo mas remedio que escribir un cuento hermoso donde su poesía era fértil ,donde sus versos llegaban al alma ,un cuento donde todos  leían y celebraban .Antes de finalizar el cuento el poeta estaba cansado de tantos halagos .

Deshizo el cuento y volvió a ser el mismo ,ya no le importaba  que dijeran los demás .Escribió para si ,solo por escribir ,solo por decir lo que pensaba, sin formulas ni artes poéticas.

Todos entendieron y lo celebraron vinieron los premios y las fiestas era un héroe de la poesía .

Esta vez el poeta no pudo deshacer lo que pasaba ,el cuento antes desecho ahora era  realidad .

Desde entonces busca la soledad perdida en el silencio .

De vez en cuando escribe una carta sin rimas ,sin metáforas.








                                         

sábado, 16 de marzo de 2013

Numero de serie

Numero de serie

Todos para el sistema somos números .

Numeros de tarjetas electrónicas que te atan al dinero y al "mercado".Historias medicas , teléfonos,claves,combinaciones, códigos de área .¿ Cuanto calzas ? 40 ,42. Los zapatos de las mujeres son mágicos también tienen números.

Tallas ,baremos, grados Centigrados y Celcius , números de 20 cifras cuentas de banco,números de casas, que no dicen nada de la casa sus ventanas y las verdes que habitan el jardin.

Cifras ,Placas de autos, la hora, el año, los siglos .Cuanto ,cuantos .

El numero de serie personal ,La cédula 5528192 .Trato de humanizarlo ¿Y si todos lo humanizamos? Todo numero es parte de un sistema no humano.

5 La vida me dio cuatro hermanos ,somos cinco

5 Tengo cinco sobrinos . Arbolitos que crecen

2 una esposa ,como diria el poeta Benedetti somos mucho mas que dos

8 años que se fue el viejo.Cuanto hace falta

1 mi alma es una sola "solum aeterna anima" para la eternidad

9 El numero de la insistencia .Nueve meses viviendo dentro de mi madre primeriza.

2 Una esposa buena y amada , Compañera de las preguntas y respuestas.Como diria el poeta Benedetti somos mucho mas que dos.

Tal vez sea todo un juego .Una especie de bingo donde el premio mayor es la muerte .El pasaje al lugar donde no hay números.

J.F.L.F  16  3  2013

jueves, 14 de marzo de 2013

El Cuadro III

Pinto el cuadro mi hijo hace unos cuantos años, una tarde en la que la lluvia le gano la pelea al sol, y el como marido regañado se fue tras las montañas a dormir la siesta.

En un campo verde una vaquita pastaba ,le salio un poco gorda ,era como las vacas que dibujan los niños ,blanca de manchas negras como la vaca lechera de la canción "No se parece a cualquiera" .

Era un cuadro de pintor novato donde la linea del horizonte no existía y las proporciones dejaban que desear, un riachuelo casi azul lo atravesaba. Un retrato lindo de una vaca en el paisaje  pintado con pincel tempera y el alma pura .

Paso el tiempo y despues de tanto pasar, mi hijo ya no estaba, vivía en otro pueblo con su mujer y su hija mi nieta ,a veces los fines de semana los visito o ellos me visitan a mi , mas lo segundo que lo primero.A los huesos de los viejos no les gusta mucho salir de su casa .

Hace un mes al entrar a limpiar en el cuarto que fue de mi hijo (Ahora es el cuarto de visitas) me fije de nuevo en aquel cuadro pintado por un niño una tarde de lluvia.

Me asombre al ver el estado del cuadro ,alguna araña traviesa ,habia tejido un velo que cubría la pintura . Sonreí y quite la telaraña .Entonces vi como la vaquita de manchas negras , no se parecía a la que recordaba, estaba desgarbada y flaca como si no comiera desde hace mucho.

El pasto verde a su alrededor no existía,tal vez habia perdido su color por el tiempo o la vaca se lo habia comido todos estos años.

Con un viejo pincel y algo de tempera verde que quedaba en un frasco , volví a pintar el pasto del pequeño cuadro, hasta me alcanzo para pintar un árbol de almendron y su sombra .

Ahora todos los días veo el cuadro colgado de las paredes de mi sala y a la vaquita gorda y  feliz bajo la sombra del almendron.

A veces pasan cosas .


martes, 12 de marzo de 2013

Zapatos viejos

Zapatos viejos

Sentado en un banco de la plaza de mi pueblo veía como un señor  daba de comer a las ardillas.Era un hombre grande ,viejo y mal vestido de zapatos rotos que un dia fueron negros .

Unos muchachos con uniforme de liceistas se burlaban con risas y gritos de aquel hombre (lamentablemente para la mayoría de nuestros jóvenes, la vida es apariencia y marcas,no pueden tolerar unos zapatos feos) Ellos disfrutaban el momento a expensas del hombre que daba de comer a las ardillas.

Imperturbable el caballero sacaba de su bolsillo las migas de pan .Las ardillas seguro sonreían ante el regalo inesperado.

Todo paso muy rápido uno de los jóvenes liceistas comenzó a toser muy fuerte  y de repente cayo al suelo .En su afán de burlarse y reírse se habia tragado un caramelo que tenia en su boca y se asfixiaba sus compañeros comenzaron a gritar pidiendo ayuda ya el jovencito se ponía morado.

Trate de ayudar pero el muchacho pesaba mucho,los otros liceistas gritaban asustados y no hacían nada a causa del pánico.

Con movimientos muy rápidos un hombre se hizo paso entre los curiosos que se ya se aglomeraban levanto al asfixiado por la espalda y comenzó presionar su estomago con sus manos fuertes, varias veces .El joven no reaccionaba hasta que al veinteavo intento el caramelo salio disparado al piso de la plaza .

El muchacho despues de vomitar respiro con ansias el aire de la mañana de mi pueblo.

Sus amigos lo abrazaron y luego juntos fueron a agradecer al hombre que le habia salvado la vida.

Todos nos dimos cuenta que era el mismo señor de los zapatos rotos que alimentaba a las ardillas.

El hombre sonreía y decía que no era nada,no aprovecho la ocasión para regañar o fustigar a quienes se burlaban de su presencia, solo dijo -estamos aquí para eso para ayudar a quienes están en apuros- y se fue callado en medio de algunos aplausos a su rincón de la plaza a seguir alimentando a las ardillas.

La verdadera humanidad supera las barreras del desprecio ,la burla y el maltrato ,va mas allá de los limites del ego ,el orgullo y la venganza.Era muy fácil para el caballero de las ardillas hacerse el loco y dejar que sus verdugos sufrieran:Sin embargo no lo hizo.

Como quisiera ser siquiera una parte de ese ser humano mágico anónimo y mal vestido con su bolsa de pan y sus viejos zapatos que un dia fueron negros.



jueves, 28 de febrero de 2013

Dialogo en el tiempo y espacio de Carmita y Amalia .


Dialogo en el tiempo y espacio de Carmita y Amalia .

A Atali Subero.


-Como pasa el tiempo-

-Si Carmita hoy se cumplen dos años de la muerte de Justo Antonio-.

-Como son las cosas ,verdad-

-Si como son las cosas-

-Y pensar que lo amábamos tanto Carmita-

-Que tristeza tan grande Amallia-

-Pero todo se acaba-

- Así es Carmita ,lo peor fue cuando nos enteramos-

-Si que sufrimiento tan grande-

-Mira que enamorarnos , a las dos al mismo tiempo, y pedirnos matrimonio .y regalarnos anillos idénticos.

-Si Amallia y Sabiendo que eramos amigas y que nos queremos tanto, ¿seria que creía que nunca nos íbamos a enterar?-

-Al final se hubiera quedado contigo Carmita ,eres la mas bellas de las dos-

-No lo creo Amallia , tu eres la que cocina mejor y hasta escribes Poesías-

- Bueno ya nunca lo sabremos,Carmita, ¿tu crees que lo encuentren algún dia?-

- Noooo Amalia mas nunca ¿quien va subir hasta este cerro, a buscar sus huesos ,si todo el mundo cree que se escapo para no casarse contigo.-

-Si yo fui la mas perjudicada, era la que el presentaba como novia, mientras te calentaba la oreja a ti-

- Bien muerto esta , ese es nuestro secreto . Y pensar que el dia que lo envenenamos  estaba tan contento-

-Si así son las cosas Amalia ese dulce de plátano que le gustaba tanto fue su muerte ,claro que acompañado el veneno de las ratas. Es que tu cocinas tan sabroso.-

-Como son las cosas.-

-Como pasa el tiempo.-

Nunca fueron descubiertas Carmita y Amalia. Tampoco nunca se casaron ,murieron solteras y viejas allá en los setentas,pasaron su vejez juntas en la casa de Carmita,recordando viejos momentos y comiendo los ricos dulces de Amalia.De vez en cuando sacaban la foto ya amarilla de Justo Antonio y unos mechones de su cabello Negro. El habia sido el único amor de las dos.Un amor que con engaños no pudo con aquella amistad tan grande.

Aquel pueblito hoy es una ciudad ,la carretera al fondo es ahora una autopista de cuatro canales y en la cima del cerro donde enterraron a justo Antonio . Hay una gran antena de teléfonos.

Como son las cosas.

Cono pasa el tiempo.

Juan Francisco Lara Fernandez. Cagua 28 2 2013