El Marco vacio

Altagracia siempre se sintió joven y bella ,nunca pudo verse en un espejo, el que único que tenia solo era un marco vacio y su marido nicolas con quien vivía sola en la montaña, siempre la miro hermosa, a medida que pasaron los años iban siendo mas felices, cuando llego la muerte a buscarla los encontró abrazados y se los llevo a los dos. Es lo bueno de ser amado y no tener espejos .

Juan francisco Lara Fernandez  Agosto  2012

El Hilo

El Hilo.

El delgado hilo soporta mi peso ,es de fibras de recuerdos y de notas de viejas canciones, es un fino cordón umbilical muy fuerte que sale de la luz y me sostiene sobre el abismo infinito. 
Los aullidos de los perros me dicen que estoy vivo
son música de la tierra escrita para mi.

JFLF. 2012

La cartilla

La Cartilla.

Me imagino a mi papa sentado en el patio de la vieja casa de Catia, con un cuchillito de cacha de hueso una hoja de segueta y un martillo, en la tarde llena de neblinas labrando en la madera ,una a una las letras del abecedari

o de la A a la Z,con la Che la LL y la RR. Con su paciencia de hombre sabio, varias veces se corto los dedos sin rendirse, me cuenta Irma mi madre, que luego de terminar de labrar las letras Mi papa se dio cuenta que no tenia con que pintarlas , usando su ingenio destapo su caja de crema para zapatos Kiwy y quemandola, obtuvo la pintura y pinto una a una las rusticas letras con un pincel.Luego vinieron otras paciencias,enseñar estos signos abstractos a un niño de cuatro años, ni siquiera lo recuerdo. Por un milagro de la vida todavía tengo mi primera cartilla ,mis cuatro hermanitos(ya cuarentones y cincuentones) también aprendieron las letras en esta tabla mágica que sobrevivo casi indemne a mas de veinte mudanzas y una vida de cambios en cincuenta años.Cuando la tengo en las manos me parece un trozo de madera de un naufragio antiguo ,y es asi es un pedazo de vida que le ha ganado la carrera al tiempo. En ella aprendi a descifrar los Jeroglíficos mágicos de la escritura.Hoy es uno de mis tesoros que ha trascendido lo material, en este viejo pedazo de madera , las gotas de sangre de mi padre regaron las letras de mi primera silaba leída, Sueño que algún día otro niño pueda aprender en ella sus primeras letras así se cerraría el circulo de mi cartilla mágica.

Juan Francisco Lara fernandez agosto  2012

Nubes de lluvia.

En esta madrugada las nubes de la lluvia son las dueñas del horizonte ,el amanecer es solo una palabra o una hora que marca el reloj ,las nubes de la lluvia hacen fiesta en el cielo y los rayos del sol se han ido a pasear 

lejos, las gotas que caen, pintan espejos en la vereda donde se reflejan vanidosas las nubes de lluvia ,El pequeño arbolito de naranjas chinas de mi jardín pavonea sus hojitas juntos a sus amigos verdes ,la Caña de la india .el Árbol de la felicidad y las temperamentales Bromelias . Del lado derecho separados por la entrada El Toronjil ,la Yerba Buena el Oregano Orejón y el Cilantro de monte esparcen sus aromas como un regalo a la lluvia.Una diminuta ranita vestida con su traje de invierno, me mira desde una piedra.Todo un pequeño universo que contemplo desde mi ventana

Juan Francisco Lara F.

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La sombra en la oscuridad

Desde el oscuro fondo de mis miedos una silueta difusa me observa silenciosa ,sabe todo lo que soy y se burla de mis pequeños triunfos ,esta sombra oscura y maligna espera escondida la hora en que la indolencia y el desencanto lleguen,  para salir de su escondite y apoderarse de mi ser :Solo yo puedo verla, es escurridiza y temperamental , polimorfica se mimetiza en los aciagos momentos de la duda y el desgano, me acecha con su paciencia de pescador de Celacantos sin distraerse nunca, solo espera mi vulnerabilidad para atacarme.

Siempre ha estado ahí, se que engorda cuando estoy triste ,celebra mis derrotas con una danza acompasada, como el caminar de quien carga un ataúd bajo el sol .Nunca se rendirá hasta ver dos tapones de algodón floreciendo por donde respiro. Mientas tanto no me negare a la batalla desigual , mis armas son viejas y gastadas,aun así son filosas como los vidrios rotos del camino,llevo también conmigo el escudo de la memoria,se que cual Medusa, la sombra que me acecha se volvería de piedra si se ve reflejada en un feliz recuerdo.

  

De Juan Francisco Lara Fernandez.

Agosto 2012

"Perdida"

Cuando murió mi compadre Espertacion Cavafis, todos sufrimos un golpe muy grande ,Espertacion era el alma de nuestro grupo de músicos jubilados, amigo incondicional de todos, y un ser humano asertivo y solidario que todo el mundo quería, en las tardes cuando jugábamos al domino en la antigua cantina donde nos reuníamos, siempre nuestro querido Compadre tenia un chiste nuevo o unas palabras de aliento para animar a quienes perdían.Nuestro grupo estaba compuesto por unos siete hombres viejos casi todos viudos y músicos .Solo Parmenio Frey y Gorgonio Contreras tenían esposas,ademas contábamos con el ladino Fariñas , un estafador que tocaba las maracas y se hacia pasar por uno de nosotros para comer y beber cerveza gratis,nosotros como soledades lo habíamos aceptado como quien recoge a un perro abandonado en la calle.


Lo cierto es que al enterarnos de la noticia de la muerte de mi Compadre Espertacion ,todos decidimos ir a su funeral ,al averiguar donde seria ,nos enteramos que sus nietos habían decidido enterrarlo en la ciudad de San Carlos muy lejos de nuestro pueblo San Mateo en los valles Aragueños.con paciencia de viejos, contratamos un autobusete para que nos llevara a San Carlos Queríamos mucho a nuestro Espertacion y lo menos que podíamos hacer por el era presentarle nuestro respetos en sus postrimerias.Cuando llegamos al sitio no conocíamos a nadie,el local contaba con dos salas de velatorio y un distraído empleado de la funeraria nos señalo la sala donde era velado nuestro amigo.


Nos asombramos mucho al ver la tapa de la urna cerrada, al preguntarle al empleado que nos guiaba nos dijo que el cadáver estaba en muy mal estado motivado a que tenia muchos días, y que habia sido necesario cerrarla,fue mas grande nuestra tristeza, al pie de el feretro todos hicimos una oración y procedimos a sacar nuestros instrumentos para homenajear al compañero trompetista caído , arrancamos con Lagrimas Negras,luego tocamos De Donde Son Los Cantantes eran seis las piezas que tocaríamos en el homenaje a Espertacion en eso un joven trato de llevarnos a la otra sala pero tercamente le dijimos que no estábamos trabajando y por ahora no complacíamos peticiones.


De inmediato notamos que  a las personas en la sala velatorio, les desagradaba nuestra música , hablaban en voz baja y una señora que lloraba junto a la urna le dio un patatús o desmayo,otros dos salieron rápidamente de la sala .un hombre quizo hacernos callar ,pero nosotros con nuestra frente en alto seguíamos tocando con respeto y admiración por el amigo que ya no estaba
tocamos las canciones preferidas del compañero músico .Perfidia, Cuando ya no me quieras, Luces de Nueva York , cuando cantamos "Perdida" del trió los Panchos se formo un alboroto, vinieron unos empleados de la Funeraria y nos sacaron a empujones ,  entendíamos que por ser jóvenes no les gustara nuestra música, pero esto era demasiado , contentos con haber cumplido con Espertacion nos marchamos, dejando atrás a aquella gentes maleducadas y Melofobas(que Odian La Música) Lamentablemente días después nos enteramos por una llamada de uno de los nietos de Espertacion que nos habíamos equivocado de difunto que habían tratado de decírnoslo pero no les 
hicimos caso.Espertacion estaba en el local de al lado en su urna ,con su eterna sonrisa, un gran clavel blanco en la solapa y su vieja trompeta en sus manos de muerto y que habíamos tocado el homenaje musical a una anciana Beata que habia muerto en olor de santidad luego de ayunar toda una vida y vestir hábitos de monja.Son cosas que pasan, ahora entiendo porque se molesto tanto la gente cuando tocamos "perdida" de los Panchos.


Cagua Julio 2012

Dedicado A mi amigo el poeta Leo Villaparedes, Amante de la música de antaño.

El vendedor de hojas

Para recordar la navidad pasada y pensar en la que viene

en vez de irnos de paseo a Tucacas

Mi mujer y yo decidimos hacer algo que nos entretiene

Hacer hallacas.

Luego de comprar todo, comencé a preocuparme por las dichosas hojas

de cambur ,que son el autentico envoltorio de este plato

preguntando llegue a una pulperia donde un señor la frente honrada en sudor moja

como en el verso de Elias Calixto Pompa ,que en la escuela me leían a cada rato

Nos pusimos de acuerdo de inmediato,las hojas se veían bonitas

seguro que el señor sabia que las hojas de cambur hoy escasean

Y yo cansado ya de caminar quería, irme a mi casa a hacer las hallaquitas

tambien beberme unas cervezas mientras las ollas gorgorean.

Cuando el señor pesó las hojas,las desplegó en la mesa de la pulperia

con la delicadeza del que extiende un paño que con detalle a sido hecho

era como si un manto de tela muy fina y costosa en sus manos habia

-Hay que ser cariñoso con las hojas -me dijo, no hay nada mejor que un cliente satisfecho 

Así quede admirado de aquel hombre que no solo su trabajo hace

sino que tambien con celo cuida de las cosas sencillas como si fueran un tesoro

ojala! hubiesen mas personas así,el amor y cariño del corazon les nace

esas personas que son pocas como el señor del cuento valen mas que el oro

Demas esta decir que las hallacas quedaron muy ricas y sabrosas

gracias al genio que tiene mi mujer para cocinar el plato suculento

Y yo que hice? amarre las hallacas con esmero salí a comprar las cosas 

me tome unas cervezas, a ustedes no les guarde hallacas pero les eche el cuento.

De Juan francisco Lara Fernandez.

Cagua junio 2012.

Ciprianito.

Ciprianito era un buen monaguillo ,tan bueno que las viejitas beatas de la parroquia decían que algún día seria el cura del pueblo, tenia solo doce años, era dedicado,atento y cumplido, pulía el cáliz y limpiaba la vieja imagen de Santa Lucia patrona del pueblo con especial devoción.La imagen  resplandecía sobre todas las demás, Ciprianito se empeñaba en limpiar el plato dorado que la santa llevaba en las manos,este plato contenía dos bolas de vidrio iguales a dos ojos, tan reales que parecían mirar a los que a la santa se acercaban.

En la escuela Ciprianito se apartaba de los otros niños y en las horas de recreo se quedaba en su pupitre rezando el trisagio, Santo,Santo, Santo.A Ciprianito no le gustaba estar en su casa, su madre una mujer bellisima de ojos verdes agua, habia muerto hacia dos años y su padre Cipriano, el barbero, lo castigaba a diario por cualquier cosa ;a veces lo azotaba con la correa de amolar y lo obligaba a recoger los pelos en el piso de la barbería con las manos y luego quemarlos en el patio ,si el demonio tenia olor debería ser aquel , pensaba Ciprianito,La gente con sus malas lenguas decía que Ciprianito no era hijo del barbero sino de el antiguo cura del pueblo el padre Dionisio, del que habia heredado no solo el parecido, tambien la vocación.

Lo cierto es que un día, el barbero amaneció muerto, con la filosa navaja barbera en la mano derecha,y un tajo enorme en el cuello.Se suicido Cipriano! decían en las angostas calles la gente del pueblo, y hablaban en susurros del posible motivo; La verguenza creciente de saberse cornudo y que todo el pueblo lo supiera y ademas aquel hijo postizo que cada día le recordaba su desgracia con su presencia .El niño siguió con su vida sin importarle mucho la muerte de aquel padre malo y torturador, ahora pasaba mucho mas tiempo en la iglesia.

Paso el tiempo y Ciprianito se fue al seminario donde paso unos cuantos años, luego de ordenarse como el mas estudioso de sus compañeros fue enviado a Roma donde cursó estudios superiores,de esto hace mas de cuarenta años y hoy Ciprianito es Obispo en una ciudad grande del país, Ciprianito recuerda a veces su pueblo con desprecio,en el pueblo lo veneran como a un santo y como Ejemplo, pero Ciprianito no volvió ni volverá nunca mas,el sabe el motivo por el cual su padre lo castigaba con odio y venganza.

Ciprianito sigue rezando el trisagio en su capilla privada.Santo ,Santo,Santo, todavía venera a Santa Lucia,que lleva los ojos en un plato dorado,pero en una imagen mas refinada y nueva.  En las procesiones de semana santa,algunas veces alguien descuidado quema el cabello de alguna mujer con una vela, este olor hace que Ciprianito el Obispo se acuerde del demonio, ante este olor espantoso tambien se hace la misma pregunta que se hace desde hace tantos años ¿Por que nadie se dio cuenta nunca ,que mi papa Cipriano el barbero era zurdo?Y sigue rezando Santo,Santo,Santo.




De Juan Francisco Lara Fernandez


Cagua Junio 2012

Juana de los Santos

Juana de Los Santos no era como las otras niñas, no gustaba de jugar a la rueda cantando la "Señorita" o "la Ere",en el recreo se sentaba en un escalón de la entrada y soñaba despierta con un lugar hermoso con muchas matas de guayaba  y mariposas de color rosa, ya en el salón de clase de quinto grado seguía soñando mientras la maestra leía en voz alta versos de" la Iliada " y entre las matas de guayaba y las mariposas de sus sueños veía aparecer a la bella Elena de Troya comiendo guayabas sin sacarle los gusanos. A la fatal pregunta de la maestra solo pudo responder- Era una reina griega que fue raptada por un principe troyano,ella comía guayabas con gusanos en el jardín y las mariposas rosadas la abanicaban con sus alas- Todas las niñas del salón soltaron una carcajada y en medio de los gritos de la maestra, Juana de los Santos fue obligada a permanecer en el rincón de las niñas castigadas, de pie con la cara hacia el rincón, luego se desmayo ante el asombro de todas las niñas y tambien de la maestra.

A los tres días Juana de Los santos Murio de Leucemia en el hospital cercano al internado.Cuando llego al hospital, la enfermedad estaba muy avanzada dijo el medico, como Juana de los Santos nunca se quejo de nada,nadie se dio cuenta de algún síntoma en esa niña que siempre estaba sola y pensativa. Juana de los Santos solo tenia de familia a una anciana tía que vivia muy lejos, se decidió enterrarla en el pequeño cementerio detrás de la capilla del internado, Junto a las tumbas de antiguos curas y monjas fundadores del viejo instituto.

Hacia frió y el sol de la mañana brillaba con pereza, alrededor de la tumba de Juana de los Santos las niñas del internado con sus almidonados uniformes blancos veían como la tierra cubría la caja de madera donde estaba el cadáver de aquella niña rara y distraída.Si estaban tristes pero no era por Juana de Los Santos, era por el temor natural a la muerte en el primer contacto con ella, algunas niñas lloraban de miedo, otras cuchicheaban tonterías ,mientras el viejo cura decía la ultima oración al pie de la tumba.

Entonces todas notaron el penetrante olor a guayabas maduras,era tan fuerte que las niñas y las maestras buscaban con la vista de donde salia, pero no avistaron ni una sola guayaba, solo vieron las miles de mariposas rosadas que venían de todas partes a posarse sobre la tumba de Juana de los Santos.

De Juan Francisco Lara Fernandez.

Dedicado a mi maestra Alicia quien me enseño a amar a los libros tanto como a las personas.

Cagua 26 Junio del 2012

El gorila en San Mateo

Al ruido apremiante de un tamboreo se ven unos muchachos que cruzan una esquina corriendo con una mezcla de miedo y alegría en sus rostros, Luego pasan muchos mas tambien corriendo,Tras ellos una alucinante comparsa de Osos, Perros,leones y hasta una iguana los persiguen armados de correas y mandadores, al centro de la comparsa va el gorila rodeado de bravos indios, al ritmo del tambor  el "gorila"hace unos movimientos simiescos y arranca a correr persiguiendo fieramente a los muchachos ,pobre de quien   se quede atrás,sonaran los correazos para el rezagado y después entre risas y abucheos continuaran su camino por las calles de San mateo.

El "Gorila" nace de una idea del señor Jesús Maria Aristiguieta al ver en el cine de San Mateo una película de tarzan, este cine era propiedad de la familia Ohep.

Y es que en los días de carnaval la comparsa del gorila tomaba las calles y las hacia su escenario,de varios barrios del pueblo salían los disfraces ,era un carnaval dentro del carnaval un rito casi misterioso por el temor natural que produce la ancestral mascara a todo ser humano, los niños pequeños lloraban en las casas cargados por sus madres, los mas grandecitos se asomaban tímidamente a las puertas para ver temerosos al gorila pasar.

"Allá viene el Gorila !!" y comenzaba la huida a tiempo y el llanto de los pequeñines, desde los balcones y los techos de las casas la gente del pueblo se divertía viendo pasar a la gente del pueblo unos como actores y otros como espectadores, el carnaval tambien es un espejo, de esos que hay en las ferias donde nos vemos transfigurados por la parte mágica de la vida.

Los disfraces eran fabricados por los integrantes de la comparsa, estaban hechos de tela para hacer peluches, las mascaras eran de papel maché forradas con la misma tela, así como los zapatos aunque a veces por el apremio se veía a un oso con los zapatos del gorila y viceversa,lo importante era divertirse.

La comparsa mas famosa en los últimos años era "el Gorila de Pedro Tovar Mier y Teran" tenía muchos disfraces y contaba con un personaje único "Añejo" quien se disfrazaba de cacique indio, con un gran penacho de plumas de colores, tenia el cabello muy largo hasta la cintura y una vez lo vi montado en un caballo
sin nada que envidiarle a un indio de esos que salían en las películas viejas que veíamos en el cine que ya no existe hace muchos años en San Mateo.

El "Gorila" como era ya no es, solo quedan en los carnavales actuales,algunos valientes intentos por parte de Pedro Tovar Mier y Teran y otros ciudadanos por mantener la tradición, pero nunca como en aquellos años de esplendor,las calles se colmaban de gente,y la alegría se desbordaba, se bebía guarapita y ron, nadie se metía con nadie, en la noche se bailaba en la plaza o en los clubes deportivos. Pero el progreso con sus adelantos , sus modas importadas y su carga de inseguridad, ha ido disminuyendo una tradición de muchos años en el pueblo de San Mateo.


Solo esperamos que llegue el carnaval,para darnos una vuelta por allá, tal vez en una esquina cualquiera escuchemos resonar de nuevo aquel Grito. "Allá viene el Gorila!!" y tengamos que pegar la carrera.Ojala no acabe de morir nunca el "Gorila". Los pueblos son esencialmente su memoria y sus tradiciones si estas mueren los pueblos van muriendo como samanes secos a la orilla del camino.


De Juan Francisco Lara Fernandez.


Cagua Junio 2012.

Vicente carretilla

Por las calles vacías de san mateo, se escuchaba un rechinar de rueda, el sol venia saliendo y su resplandor dibujaba el cerro del calvario en un cielo donde aun brillaban unos tímidos luceros, algunos  parroquianos despiertos a esa hora se asomaban a sus ventanas con el humeante pocillo del café en sus manos,y veían pasar a aquella figura conocida ,entre las sombras y las luces de la madrugada , era Vicente Carretilla con su carga de años y de leña.

Era un hombre pequeño y fuerte de esos que parecen que nacieron viejos,con ropas de color indefinido, su cuerpo deformado por los años y el trabajo pesado,lucia un sombrero eterno maltratado por la lluvia y el sol. Vicente  parecía pegado por el destino a su vieja carretilla hecha de madera. Con su carga de leña venia de arriba, del camino de pipe por donde ya se perfilaban algunos barrios que luego se llenaron de gentes.

Algunos contaban que Vicente hablaba con los arboles y con las plantas llenas de flores que crecían alrededor del hilo de agua de la quebrada de pipe ,tal vez por eso algunos creían que era loco ,los seres humanos siempre catalogamos lo que no entendemos como locura, tal vez Vicente prefería conversar con la naturaleza a conversar con la gente que lo creía loco.

Vicente vendía la leña a las viejas matronas que aun cocinaban en fogón ,las abuelas a las que cocinar estufa de gas les parecía molesto,tal vez por la fuerza de la costumbre, de años de tradición y humos aromáticos de los viejos fogones,años de memoria y recuerdos que se perpetuaran mientras quede un fogón en algún pueblo.Lo cierto es que Vicente con su carretilla vieja suministraba el combustible para los fogones.

Pocos sabían en que parte del pueblo vivia, pero todos lo conocían ,algunos dicen que todavía en las madrugadas ,oyen el chirrido de la carretilla de Vicente y se asoman pero no ven nada, otros dicen que Vicente sale por los lados de Zamora con la carretilla llena de leña seca.

Los niños en su inocencia, le tenían miedo a aquella figura vieja y solitaria, en las casas cuando un pequeño no quería comer o se portaba mal ,las madres decían,Come que si no comes te va a llevar Vicente carretilla, pórtate bien porque por ahí viene Vicente..... esto con el tiempo se volvió una costumbre en todo el pueblo, cosa mala para Vicente por que los niños al crecer pensaban que Vicente era malo, y mas de una vez fue atacado a pedradas  por los zagaletones que antes eran niños y ahora buscaban de vengarse del objeto de sus miedos infantiles.

Recuerdo que una vez lo vi de cerca, era muy temprano y estaba yo en el jardín de  la vieja casa  de la calle Chaurell donde vivíamos allá por los años ochenta ,paso Vicente y le ofrecí café, asintió con la cabeza se tomo el café caliente  casi de un sorbo , tenia unos ojos pequeños y brillantes ,en su arrugada cara se dibujaba una sonrisa triste,me devolvió la taza ,levanto la mano para despedirse y siguió caminando al compás de la monótona música de la carretilla de madera.

 Ya Vicente no pasa con la leña, ya casi no quedan fogones en las casas y ningún niño le tiene miedo, pocos creen que Vicente carretilla  ande saliendo por las calles vacias de San Mateo.

Pero en mi mente y en la mente de muchos San mateanos, persiste el recuerdo de Vicente su carga de leña y el chirrido de su carretilla por las calles vacias.

Dedicado a La poeta Ingrid Chicote quien sabe que la memoria de los pueblos y de las familias es el origen de nuestra identidad y al poeta Leo Villaparedes para quien no morirá nunca el recuerdo de la niñez en su pueblo de la victoria ,donde conoció a un duende enamorado de las muchachas que iban al rió.


De Juan Francisco Lara Fernandez

Junio 2012

Un cuento triste

Una vez escribí un cuento triste

tan triste que solo de recordarlo me siento triste

una de esas historias que cuando las escribes en papel

terminas con la hoja desecha y el corazon mojado

Quisiera no haberlo escrito nunca con tanto dolor.

A veces alguien lee este cuento se convierte en sombra

y en la oscuridad se confunde con los objetos que no se ven

pasan las horas y la tristeza se evapora con olor a llanto

ya nunca vuelve a ser el mismo, queda triste por dentro

y aunque sonría ,su sonrisa es tambien una mueca.

Quisiera esconder para siempre este cuento

en un cofre sellado, con un candado hecho de alegría

pero no puedo!                                                                                                                              cuando intento esconderlo se llenan de lagrimas mis manos

el cofre resbala y no consigo cerrarlo,da tristeza tambien hasta ocultarlo.

Tal vez tu como yo tengas un cuento triste, tal vez no.

Las historias tristes de las almas,permanecen ocultas en las letras

del olvido imposible,son estigmas invisibles a los ojos ajenos

pero como en los palimpsestos queda la huella de lo escrito

bajo otras palabras menos aciagas.

Por eso, no volveré a escribir otro cuento tan triste

tratare de escribir sobre un payaso de forzada risa

de un hombre que sin ojos no puede llorar

o de un niño al que la brisa le llevo su pequeño barco de papel

Y ve como se aleja entre las ondas del estanque.

De Juan Francisco Lara Fernandez

Cagua junio 2012.

Dedico este poema a los poetas,casi todos tienen algo triste que contar.

El sapo

Como el hueso al cuerpo humano, y el eje a una rueda, y el ala a un pájaro, y el aire al ala, así es la libertad la esencia de la vida. Cuanto sin ella se hace es imperfecto. José Martí




Quiero comenzar diciéndoles que yo era muy alegre ,tan alegre que cuando sonreía eran mis momentos mas  tristes pues vivia riendo y gozando de esa inmensa alegría que tuve un día.
no conocía el llorar y el lamentar,en fin era un sapo feliz  los sapos siempre ríen pero los humanos no lo saben  vivia rodeado de lindas sapas a las que les gustaban ,mis verrugas y mi piel verdosa todos los días hacia el amor con alguna en los estanques de un viejo bosque,en fín era muy feliz , nunca me falto alimento y en cuanto a dormir ni el mas grande de los reyes dormía mejor que yo en cama de hojas frescas y esponjosas.

Pero un dia llego mi desgracia.A una princesa se le ocurrió que yo era un príncipe, me tomo en sus manos blancas y suaves (que asco) a los sapos nos gustan las cosas rugosas y verdes,dicha princesa me dio un beso y entonces me transforme en un príncipe, así pase de ser feliz a ser triste por todo el stress que supone ser un principe de cuento de hadas cazado ,si cazado con z por una princesa bellisima para los demás y para mi horrible, una mezcla de Páris Hilton con Barbie y Cruela de Vil.

Como ahora soy un principe de esos que llaman azules , tengo que pasar horas en la peluquería haciéndome unos rizos, paso tambien mucho tiempo en el gimnasio en extenuantes sesiones de pesas y aparatos para conservar mi figura de galán, me pusieron unos frenos horrorosos en los dientes y para colmo debo tomar clases de baile para impresionar en las fiestas a las amistades de la hijadep.. princesa.Tambien debo estudiar esgrima junto a las normas de protocolo,esto es una pesadilla.

A veces cuando me asomo al jardín del palacio donde triste vivo, veo a los sapos burlándose de mi ellos saben mi historia, les parezco patético con mis rizos rubios y mis trajes de brocado azul.

Pero se que voy a volver a ser feliz, a croarme de la risa en los estanques,volver a comer los ricos insectos y a pasar horas con mis sapas en la hierba húmeda.En unos libros de magia guardados en la biblioteca del castillo he aprendido que para volver a ser sapo tengo que besar a una sapa la noche de San Juan ,exactamente a la media noche , solo faltan dos días para liberarme de la asquerosa princesa, de su castillo de cuento de hadas ,de sus ojos azules y su blanca piel.


Por eso lector recuerda esto La felicidad no es mas que vivir como quieres vivir y no como otros te lo impongan ,es poder elegir lo que te gusta, por encima de lo que otros crean que es lo mejor para ti ,en fin la felicidad esta en ser libre.




De Juan Francisco Lara Feernandez

Junio 2012.

La ancianita y sus secretos

La siguiente historia me fue contada hace un buen tiempo, por un señor de apellido Payares que vivió muchos años en el pueblo Aragueño del Consejo, solo he cambiado los nombres y las fechas.



                                                         Doña Jacinta

Era a finales de los años cincuenta cuando murió doña Jacinta ,toda la gente del pueblo quedo conmocionada ,como morir así de repente, lucida y con ánimos,a pesar de sus muchos años, algunos decían que noventa,otros que mas,siempre ella estaba alegre, la primera en las misas y en las fiestas del pueblo en honor a la Virgen del buen consejo, todos los 25 de abril de todos los años , como morir así  en su cama con su viejo camisón de dormir y sus mas de setenta puñaladas que la dejaron hecha un manare. la sangre teñía de rojo oscuro las blancas paredes encaladas del cuarto, el colchón y las sabanas ensopados una carnicería salvaje y llena de odio Como se iba a morir así precisamente ella y en los días de las fiestas del pueblo,tan piadosa con los enfermos y los mas pobres,nadie se lo explicaba ni siquiera su gente mas cercana ,aquello era fin de mundo como solía decir la misma doña Jacinta.

Doña Jacinta siempre habia vivido sola desde la viudez,sola sin sirvientes en aquel caserón cercano a la plaza , pues habia vendido la hacienda hacia algunos años cuando se canso de lidiar con la administración de la finca y con capataces que a decir de las gentes no le duraban mucho, tal vez por que Jacinta era mandona y fastidiosa toda una Doña Barbara en tierras Aragueñas, en la soledad de aquella casa se fue poniendo vieja y se dedico a las obras de la iglesia hasta el día de su desgracia.

Fueron unos ladrones, decían algunos , fueron enemigos de sus hijos decían otros ,todos haciendo conjeturas y especulaciones.El comisario del pueblo del Consejo mando a llamar a las autoridades de la capital ,para que investigaran el horrible crimen, a los dos días llegaron tres investigadores que tomaron fotos y buscaron pistas ,revisaron la gran casa de arriba a abajo, hablaron con medio pueblo, Lorenzo el viejo dueño de la librería (hombre culto y muy pobre pues no vendía los libros porque le daba lastima deshacerse de ellos) les dijo que según Vidocq las muchas puñaladas indicaban que era un crimen pasional ,todos se rieron, a quien se le ocurre que doña Jacinta pudiera despertar en alguien tanto odio, tanta pasión.

 Luego de los funerales, los investigadores reunieron a los familiares mas cercanos unas sobrinas y sus hijas, al Jefe Civil , al Cura del pueblo para decirles que habían llegado a al conclusión de que habia sido un robo , faltaba una gruesa cadena de oro y algo de dinero de una gaveta,No habían sido tampoco enemigos de los dos hijos de doña Jacinta,  primero porque el hijo mayor que no habia tenido descendencia tenia varios años de muerto, el otro Vicentico vivia en París desde hacia años donde era un afamado estilista de belleza con un piso en Los Campos Elíseos, alejado para siempre de aquel pueblo polvoriento y triste ,tanto que solo envió una nota excusándose por no poder asistir a los funerales de su madre.

Cinco años después pocos recordaban aquel crimen espantoso, solo en las fiestas patronales se nombraba a doña Jacinta como fundadora de la cofradía de la virgen y una callejuela llevaba su nombre como homenaje a la matrona.

Pero un día Ana Rosa sobrina nieta de doña Jacinta descubrió un escondite secreto en la vieja cama de roble ,uno de esos artilugios que usaban las gentes de antaño para esconder prendas y cosas ,una especie de gaveta en los largueros de la cama que se abrió mágicamente al pasar el paño por un botón muy disimulado con el labrado en la madera, eran muchos cuadernos antiguos con fechas en las portadas ,fechas que se remontaban  a casi un siglo.

Ana Rosa comenzó a hojear aquellas paginas pintadas de amarillo por los años, comenzó por el primer cuaderno fechado a finales del siglo XIX,hablaba de amores prohibidos con un joven peón cosa inadmisible en aquel tiempo de temporas y tobillos tapados, luego el matrimonio con un hombre mayor y con una gran hacienda , vivia la vida conventual y cerrada de las mujeres de antes  de vez en cuando el viejo marido le daba unos correazos a Jacinta ella tambien lo anotaba en el diario, en aquellas paginas se contaban cosas cotidianas como el asistir a misa y pasar un día lluvioso.Terminó Ana Rosa con el primer diario y de inmediato comenzó a leer el segundo, lo hacia a la hora de la siesta esa hora en que las casas viejas se visten de silencios ,cuando ni siquiera los perros ladran ,ni los pájaros cantan.

                                                             El secreto


El segundo diario contaba situaciones incomodas para Ana Rosa que era una mujer criada con templanza y pudor, se ruborizaba al leer aquellas lineas que describían cosas desconocidas para ella  aun señorita a los veinticinco años y que tenia un pretendiente que nunca habia pasado de los fugaces besos a escondidas y el toque romántico de las manos. Las palabras escritas en aquel diario hablaban de pasiones encontradas amor, odio, tristeza y alegría.La alegría producida por el amor encontrado en los brazos de aquel peón que habia sido el primer amor de doña Jacinta, el odio hacia el esposo austero y viejo, la tristeza de saberse pecadora ella que era tan temerosa de Dios y de pecar.

Después de paginas enteras que gloriosas batallas de alcoba,cosas inimaginables para la timorata Ana Rosa, frenesí de los cuerpos amantes , condenas seguras a los infiernos para quien habia pecado tanto vino el horror.Ahora en el diario se leían condenas aun mas terribles, Jacinta sin empacho alguno ahora describía como habia envenenado al esposo con la estricnina que para envenenar alimañas, como habia manipulado al doctor del pueblo diciéndole que el marido  habia confundido el veneno con el bicarbonato para curar los gases, como habia interpretado su papel de viuda desolada en el velorio y posterior entierro.Los días de perpetua orgía con el amante en la soledad de la casa de la hacienda  donde cada rincón era propicio para el encuentro de los cuerpos.

Luego en los cuadernos restantes Ana Rosa descubrió cosas que le arrugaron el alma , como habia hecho caer Jacinta de un caballo al amante que murió desnucado, los otros amantes escogidos entre los capataces que contrataba y que luego de cierto tiempo se las arreglaba para matarlos y así no dejar testigos de sus acrobacias de alcoba, todo esto sin que nadie se diera cuenta, con una inteligencia asesina , tambien habia puesto veneno en el café con leche del viejo cura del pueblo quien la amenazaba con el infierno eterno cada vez que ella le confesaba sus terribles pecados, habia borrado todos los testigos de sus crímenes y perversidades sexuales esta mesalina rural y discreta.

Vivia tambien en la hacienda un indio viejo a quien le decían cascabel,una especie de fiel servidor de Jacinta y quien seria la única persona en conocer los crímenes de aquella mujer de alma tan negra como el carbón, cascabel enterraba a los muertos en un sitio escondido por los lados del rió al regresar cada vez de su horrible tarea recibía un saquito con monedas de plata no para comprar su silencio pues era mudo y no sabia escribir sino para recompensarlo por el trabajo bien hecho en el cerrado silencio de la complicidad.

Todos menos uno de aquellos capataces habían muerto,se llamaba Juvencio Cazorla .Juvencio tipo callado y agil bien parecido, trabajó un tiempo como peón y después fue nombrado capataz, luego de unos meses Juvencio fue sorprendido en el rancho donde dormía ,una casucha de techo de palma que quedaba cerca de la casa por los lados de los corrales,ahí en la puerta del rancho estaba la patrona,como dios la trajo al mundo,esta era una treta que nunca le fallaba a Jacinta, aquellos hombres recios en las tareas del campo, cain embobados al verla desnuda en las horas profundas y oscuras de la noche.

Pero Jacinta no contaba con algo, a Juvencio no le gustaban las mujeres ,arrastraba con una homosexualidad reprimida en una época la que esta condición era un estigma demasiado grande, una marca inconfesable y digna de las peores humillaciones .Juvencio de un salto se levanto del catre y huyo de las caricias apremiantes de la patrona dejando a Jacinta desvestida y alborotada, al día siguiente las cartas estaban echadas aquel miserable podía contarle a alguien lo sucedido .Jacinta con el puñal escondido en los pliegues del vestido esperando a Juvencio a quien habia mandado a llamar a un potrero lejano con el pretexto de una cerca caída, todo paso muy rápido .al llegar Juvencio bajándose de la mula ,Jacinta se le acerco y le lanzo una feroz puñalada pero este se agacho y en vez de darle en el corazon le tasajeo el rostro desde la frente hasta el mentón, a Juvencio herido y destilando sangre le quedaron fuerzas para huir, mas nunca se le vio por aquellos lugares .



                                                              La venganza

Muchos años después volvería al Concejo, Juvencio Cazorla,la vida en sus crueles trampas lo habia convertido en uno de esos seres que viven muriendo en la verguenza de una existencia llena de fracasos y tristezas,unida a su condición sexual algo muy mal visto por las gentes de aquellos años,tambien habia cargado con la fealdad pasmosa de la gran cicatriz en su rostro, no mas grande que las marcas de su espíritu, volvía hecho un viejo destrozado de cuerpo y de alma , con un solo propósito en la vida ,vengarse de quien lo habia marcado con el estigma de su desgracia, Fue fácil llegar a el objetivo de su venganza Doña Jacinta, solo tuvo que preguntar por ella en el pueblo,nadie lo recordaría, pues Jacinta le daba comida a los menesterosos y aquel naufragio de hombre era uno de ellos ,aprovechando que doña Jacinta estaba en la misa ,logro entrar en la casa y esperar que volviera ,escondido detrás de un helecho colocado al lado del tinajero, espero y espero hasta que llego doña Jacinta quien luego de comer algo se acostó en su cama, ahora era el, Juvencio Cazorla el que estaba en la puerta de Jacinta con el gran cuchillo de arriero desnudo en sus manos,  Jacinta dormida no se entero de la cobranza de una deuda que venia a su vida después de tantos años , Juvencio hundía el cuchillo en aquel disminuido cuerpo, con la fuerza que le daba el odio y el resentimiento ,ya cansado salio sin ser visto y se devolvió hacia la nada por los caminos de la noche dejando atrás un crimen que nunca se resolvería. En la plaza lanzaban  cohetes y un arpa cantarina resonaba con su melodía de joropo Aragueño en el centro del pueblo del Concejo, así murió doña Jacinta la matrona mas querida y la asesina mas secreta.

Ana Rosa nunca contó ni contara a nadie aquello que leyó en los diarios de doña Jacinta, hoy es una anciana mujer que vive feliz entre hijos y nietos en el pueblo del concejo, en la misma casa donde la insigne viejecita fue asesinada, un día quemo aquellos papeles que marcaron su vida con un gran secreto que decidió olvidar para dejar a los muertos en paz.

 La vida en sus laberintos indescifrables , nos dice que a veces las cosas no son lo que parecen ,que mas allá de las fachadas existen verdades que nunca conoceremos, incluso tras de la figura de una buena ancianita.

Cagua mayo 2012

De Juan Francisco Lara Fernadez

Ojos Vacios.

Tenia dos semanas haciéndolo y se volvió  costumbre, Joaquin llegaba por el camino viejo del rió saltaba la cerca de alambre y subía un pequeña pendiente , en un pequeño claro estaba la jaula de los gallos lejos de la casa, la señora Ana la esposa de don Pablo sufría de asma y el olor de los gallos la enfermaba por eso la jaula estaba ahi, lejos de la casa y lejos de los perros que siempre dormían cuando llegaba la tardecita, metió  las manos levantando una de las tapas y saco limpiamente  un gallo giro de buen porte ,luego abrió otra y saco otro gallo, esta vez un marañón que le arranco un tajo de sus dedos   , los tapo con el trapo que llevaba a modo de cobija,con rápidos movimientos de ladrón, y bajo caminando despacio hacia el rió pensando a quien le vendería los gallos en el pueblo vecino para luego irse a la cantina a beber  buen ron,salto de nuevo la cerca y cuando cayo , sintio un golpe fuerte en su pierna, pensó que una rama lo habia golpeado pero cuando miro hacia abajo miro la trampa de estacas clavada  a lo largo de su muslo , pensó en gritar pero seria descubierto y lo meterían preso,trato de levantarse ,pero no pudo ,el golpe de  las púas habia partido el hueso , Joaquin se arrastro solo un poco ,el dolor lacerante lo invadía y la sangre teñía de oscuro sus viejos pantalones , veía gotear la sangre lentamente de la tela como goteaba el café en el colador de su rancho, fue muy fuerte el dolor al principio pero al rato solo sentía el fluir  de su cuerpo gota a gota .    Los dos gallos curiosos al olor de la sangre lo miraban, al rato Joaquin se desvanecía lentamente y no se dio cuenta cuando los animales le comieron los ojos dejando solo dos agujeros llenos de hormigas, a lo lejos un sol rojizo buscaba ocultarse en el horizonte.

La torre

La fuerza de mi apariencia y de mi forma de jugar me  hacen ser temida , puedo desplazarme en linea recta en el tablero de este juego que llamamos vida, Soy la torre del ajedrez .

Antiguamente Fui llamada Roque, del ingles rook (torre),se cree que este nombre deriva de que en los tiempos antiguos ,los elefantes usados como maquinas de guerra ,aproximadamente docientos años A.C tenían colocadas unas pequeñas torres almenadas hechas de madera forradas con bronce donde se protegían unos arqueros que aprovechando la altura y el blindaje eran letales para los enemigos, tal vez de ahí el movimiento recto y contundente que poseo durante el juego.                                                      

 En el juego que llamamos vida ,soy esas personas que usan su fuerza para aplastar a otros  y salir adelante sin que les importen los demás  soy  esos hombres que se aprovechan de su tamaño y poder para maltratar a mujeres a niños y a otros hombres, soy esos países que en nombre de la paz y la libertad intervienen en otros países para imponer su estilo de vida y apoderarse de sus recursos.

En fin ,soy la fuerza , tengo algunas desventajas soy una de las ultimas piezas en ser jugadas y muy a menudo quedo varada en mi sitio sin poder moverme, pero puedo cambiar de lugar con el Rey en una jugada que se llama enroque. Así el rey queda protegido de los enemigos.

Siempre existiré en el juego y en la vida usando mi fuerza para imponerme,solo después del juego  quedo inerme e indefensa dentro de la caja con adornos de metal.

El Caballo

El único obstaculo para mi es la muerte en este juego que llamamos vida ,me considero mas importante que los alfiles aunque los expertos dicen que al principio del juego nuestro valor es el mismo, esto no es verdad la mayoría de los jugadores prefieren perder un alfil y no un caballo pues al final somos muy valiosos para acorralar al rey enemigo.

Soy una pieza muy antigua ya aparecida antes de la primera variación del Ajedrez hace casi dos mil años , el caballo como arma militar es usado desde tiempos remotos en todo el mundo y sin el caballo presentaría la historia un atraso de siglos.

No me detengo en principios éticos ni en permisos condescendientes,voy de una casilla de un color a otra de color diferente y en el centro del tablero soy mas fuerte 

Mi juego  va mas allá del de las otras piezas, que avanzan o se mueven en lineas determinadas,con mi fiereza y astucia puedo saltar a los demás , y atacar al enemigo sin que pueda cubrirse, en este juego que llamamos vida esto me es muy útil, porque puedo violar las leyes y los acuerdos, dejar atrás a otros que llegaron primero simplemente pasandoles por arriba de sus torpes cabezas.

En este tiempo somos muchos los caballos ,todos quieren este poder para violar las reglas y barreras que nos impone el juego que llamamos vida ,todos quieren no hacer cola o fila y entrar de primeros aun llegando tarde, todos quieren estar en los mejores puestos aun no teniendo los méritos para ello, todos quieren saltar por encima de los demás obviando derechos ajenos y deberes propios.

Pero que le vamos a hacer solo somos piezas en este juego que va de lógico a absurdo de ritual a profano , de rutinario a mágico, en este juego que llamamos vida, donde lo único seguro es que al final seremos guardados en la adornada caja ,el estuche forrado que siempre nos espera.

El ALFIL

Voy en medio de los demás atravesando sus caminos ,es logico aprendi que actuando de manera oblicua consigo lo que quiero, Tambien aprendí que puedo a distancia dominar una situación en esta vida que como Alfil llevo .

Mis movimientos sesgados y arteros son legendarios y saco el máximo provecho de ellos, es asunto de política, de ver mas allá que los débiles Peones o las fuertes pero directas Torres , por eso la política es mi sino, en un momento puedo apoyarme en los tontos peones quienes me defienden y ayudan hasta su muerte ,o puedo compartir un ataque con la Reina y las poderosas torres para alcanzar una victoria.

 Así voy desarrollando mis actuaciones en este juego que llamamos vida .En el principio de los tiempos cuando fue creado el inmortal juego del Ajedrez mi figura fue tomada de los Consejeros reales, de aquellos Regentes o Visires que por tener una posición privilegiada junto a los monarcas o gobernantes habían  engañado a muchos y urdido toda clase de  tramas y conspiraciones que luego fueron llamadas Maquivelicas(por aquel Florentino que jugaba al ajedrez político y quien decía era mejor ganar la confianza que ganar por la fuerza),todo aquel que busca figurar en la política,no es mas que un Alfil  que comienza a darse cuenta que puede llegar muy lejos en sus intenciones, algunos con el bien colectivo en la mente otros(La mayoría) con la idea del poder para propio beneficio , la posesión de lo deseado la ostentación como demostración de ese poder .movimientos oblicuos y rápidos.Es mi condición es lo que hago mas allá de las épocas pasadas y futuras.

Estamos en tiempos de Alfiles de todas las clases,los que luchan por los demás , los que luchan por ellos mismos,los que esperan la caída de los gobiernos para apoderarse del gran botín de las cornucopias del escudo, los que al final juegan a ganador. Hay tantos Alfiles en este gran juego solo la historia dirá un día quienes eran buenos quienes eran malos.

Solo somos piezas en este juego que llamamos vida, simplemente cada quien hace lo suyo mientras dura, al final la caja nos espera.

El peon

Se que mi vida puede ser corta y mis avances muy lentos he visto a muchos otros como yo morir comenzando , en la vida estamos rodeados de muchos con mas recursos y mas fuerzas algunas veces tomamos una posición estratégica  y eso nos da mucho mas valor  otras veces somos enviados a la muerte sin que importemos nada , en fin solo somos peones ,el lumpen , el proletariado de la vida,el ultimo escalón de la cadena, 


En  este juego solo avanzamos en una dirección , y de vez en  cuando salimos de nuestra ruta  para eliminar a otro que por descuido u otra circunstancia encontramos a nuestra merced.


como casi siempre somos los primeros en ser asesinados por el enemigo a veces nos encontramos algunos de nosotros a un lado de la vida como mudos testigos en  las sombras discurriendo criticas vacías que no llevan a nada, que no son oídas por los poderosos ni por el ser supremo en quien creemos y nos maneja a su antojo.


Muy de vez en cuando como consecuencia de los designios extraños que rigen nuestro cotidiano comportamiento llegamos al final , y de una manera extraordinaria alcanzamos la gloria y  nos convertimos en los otros, los poderosos que pueden andar muy rápido y en  otras direcciones los terribles amos de la vida (algunos de  ellos pueden moverse en todas las direcciones y otros son  inmortales ) entonces al alcanzar tan supremo premio miramos a los que eran nuestros iguales con desprecio y arrogancia .



Es muy duro ser uno de nosotros, un peón en este juego que llamamos vida y es que el 
Ajedrez y la vida se parecen tanto que es posible que así como movemos las piezas en  el tablero de dos colores, así  seamos movidos como piezas por un Dios que no vemos, que solo intuimos en las diarias batallas.


Al terminar el juego sucede algo extraordinario que nos asemeja mas aun a la vida o al ajedrez ,todos sin excepción peones del lumpen y poderosos armados,vamos a una misma a caja muchas veces de madera con adornos de metal.

La mascota de la casa.

Recuerdo el día cuando mi tío la trajo a la casa fue a principios de los noventa,era pequeña como un gato y de color indefinido entre el café y el rojizo con manchitas oscuras y un olor extraño como de jabón quemado; mi tío Alberto venia de África donde habia trabajado como operario de maquinaria pesada en las minas de uranio en Namibia, su contrato habia terminado y le habían pagado mucho dinero ,tanto como para retirarse a vivir de sus rentas,ese día llego temprano con su vozarrón de sargento y una jaula de plástico donde traía este regalo que nos cambio la vida.                                                                                                                                      

En casa eramos muchos,los abuelos mis dos tías ,mis padres y seis hermanos , en total doce personas  en una  hacienda muy grande donde criaba mi padre el mejor ganado de la región, la casa tenia dos plantas y corredores un gran jardín con un bosque de pinos y un estanque donde nadábamos y jugábamos en un botecito de madera.

 Era una mascota ,pero no una común y corriente cuando tío Alberto abrió la jaula todos se asombraron aquella criatura era muy fea olía mal y ninguno de nosotros a excepción de mi padre y del tío Alberto sabia que animal era .

Es una hiena dijo mi padre ,y enseguida miro al tío Alberto con incredulidad ;como se te ocurre traer  a esta hacienda un animal tan peligroso, por que haz hecho esto hermano y mi tío contesto ,es solo fama, las hienas en cautiverio son como los perros se habitúan al ser humano y de donde vengo las hay en las aldeas donde son amaestradas para cazar por su poderoso olfato,ademas en su hábitat natural solo matan en grupo tambien se alimentan de carroña y le temen al hombre.

Así convencido mi padre de lo inofensivo de aquel animalejo, le hizo una gran jaula en el patio donde fue creciendo, comiendo sobras y trastes de las reses que se dejaban para nuestro uso en la hacienda, recuerdo que aun cachorra (Era hembra) se lamia a si misma como hacen los gatos para limpiarse, por esa razón mi padre le puso de nombre  kitty (gatita en ingles).Crecio rápido con aquella dieta de vísceras y sobras. Recuerdo con miedo el sonido de los huesos grandes de vaca triturados con aquellas mandíbulas tan fuertes y espantosas mientras sus ojos furiosos me miraban a través de la jaula .

Pasaron los años y nos acostumbramos a aquella original mascota,las visitas que venían le arrojaban trozos de carne y se burlaban de su modo rastrero de caminar con sus cortas patas traseras y su boca siempre cerca del suelo Kitty solo miraba con sus pequeños y feos ojos como si entendiera las burlas de los visitantes.

Al tiempo murieron los abuelos y tambien mi padre y mi madre, mis hermanos  se casaron y me quede solo en aquella gran casa solo con mis dos tías ya viejas y enfermas , la hacienda habia sido vendida en su gran parte y yo me habia quedado con la casa el patio grande y el estanque y tambien con nuestra mascota que habia envejecido encerrada  en su jaula.

Un día salí temprano a comprar provisiones ,entre por el patio y me causo mucho asombro ver la jaula de nuestra mascota abierta, la casa estaba en silencio , subí al segundo piso donde están los cuartos de las tías, en los cuartos no estaban , seguro están en la terraza pensé ,camine por el largo corredor y ahí estaban las dos ancianas, o lo que habia quedado de ellas una carnicería llena de sangre por todas partes sus cuerpos mutilados estaban regados en partes por todo el lugar ; en un rincón Kity trituraba un fémur con sus poderosas mandíbulas nunca voy a olvidar ese sonido.

Corrí mucho para escapar de aquella pesadilla,los policías casi no creyeron mi historia, solo cuando fueron a la casa ,se dieron cuenta que era verdad, vinieron unas gentes del zoológico y se llevaron a Kitty,dijeron que no valía la pena matarla, estuve un tiempo en un sanatorio,mi mente habia enfermado por aquella dura impresión,luego de unos meses vendí la casa y ahora vivo en este cuarto de hotel solo con mis recuerdos y con la carga de una locura que controlo un poco con medicamentos.

De vez en cuando voy al zoológico y me siento frente a la jaula de Kitty, no se que malsano sentimiento me hace estar ahí sentado observándola,ella tambien me mira con sus feos ojos mientras tritura un hueso grande de vaca ,cuando me marcho, su risa me persigue y nunca se borra de mi mente enferma.Mas nunca quiero tener una mascota.


Cagua Venezuela Mayo 2012.

De Juan Francisco Lara Fernandez.