Sueño pesado

 Al caer la noche se escucha el susurro de una voz de hombre,Domitila , agarra tu ropa  y la metes en un saco ,yo voy a hacer lo mismo en lo que termine de oscurecer. antes de que cante el primer gallo, cuando tu papa el coronel este durmiendo  nos vamos de este pueblo buscando la vida donde nadie nos conozca  mi negra, voy a silbar como la paraulata ,nos llevamos la mula, algún día se la pago. La muchacha asiente con una sonrisa .En la madrugada se escucha el canto de la paraulata en los solares ,una y otra vez suena mas alto y Domitila no se despierta ,el desesperado canto se hace mas fuerte. El viejo y amargado coronel apunta el arma detrás de la ventana hacia la oscuridad y dice !! Hasta cuando no me dejan dormir pájaros de el carajo !! . Entonces un disparo de escopeta resuena en la noche y la sangre de Matias corre por la tierra mojada de roció . En su cuarto imperturbable, Domitila sigue soñando con las cayenas en el jardín  de una casita blanca que nunca tendrá.

El susto

El susto

     Después de morirse, Francisca Augusta fue mucho más amable y cordial con las otras habitantes de aquella  casa vieja en San Mateo. En vida además de beata y  santurrona había sido mandona chismosa y prepotente, ahora muerta se enteraba de todo solo atravesando paredes y puertas , para mantener su gobierno solo tenia que asustar a Etelvina a Crucita y  a perla de vez en cuando moviendo una silla o tumbando un plato en la cocina o apagando las luces de los cuartos. Pero su paz de fantasma cambio cuando se mudo el primo Remigio a esa casa vieja donde Vivian tres viudas .Aquel hombre callado había pedido un cuarto en alquiler y las hermanas se lo habían alquilado debido a la precaria situación económica de aquella familia de mujeres.

     En el primer momento Francisca augusta decidió echar a aquel intruso, con paciencia de fantasma, pensaba como lo, decidió hacerlo esa tarde, y así fue. Remigio llego del trabajo y se metió en el baño a quitarse el polvo de un día de faena, entonces Francisca Augusta atravesó la pared para espantarlo. Grito muy fuerte con un grito que nadie escucho, se había quedado paralizada casi que se muere otra vez, aquel fantasma de señorita vieja nunca había visto a un hombre desnudo y aquel  remigio era de los que tienen casi una tercera pierna, del asombro paso a la vergüenza. Se fue a esconder al cuarto de los cachivaches donde dormía sus sueños de fantasma.

     Desde entonces Francisca augusta ha cambiado, solo asusta  a las visitas y los gatos que viven en las tejas, en las tardes se asoma a las celosías y ve pasar la gente y los carros, de vez en cuando con curiosidad de solterona le echa un vistazo  a remigio desnudo  y sonriendo con tristeza dice! si vuelvo a nacer me caso!

De Juan Francisco Lara Fernández

Cagua 24 Agosto 2012

Pajaros de colores

Ese día cuando comenzó a llover arena los hombres no trabajaron mas y la cosecha comenzó a pudrirse en los arboles. La arena era dorada y fina, se metía por las grietas de los techos y por las rendijas de las ventanas lo curioso era que solo lluvia arena sobre el pueblo, en los naranjales el sol brillaba muy fuerte como burlándose de las  pobres gentes de San Lázaro aquel pueblo lejano en las montañas.La gente luchaba con la furia de aquella lluvia seca que lo iba cubriendo todo. Mandaron a un hombre llamado Lucio en una mula a buscar ayuda en los pueblos pero quedaban muy lejos .

Al duedecimo día la lluvia de arena ceso .los hombres volvieron a los naranjales pero ya era tarde , la cosecha se había perdido algunos lloraron ,este año seria de hambre .Morirían animales y gentes clamaron al cielo pidiendo alivio a ese gran mal.

El olor de las naranjas podridas en los arboles atrajo a millones de pájaros de todos colores que morían reventados de tanto comer.Como no había naranjas que vender los setenta y siete habitantes de San Lázaro comenzaron a comerse los pájaros ,La mujeres los cocinaban de a miles en dos grandes ollas en la pequeña plaza mientras los hombres terminaban de sacar la arena de las dos calles de San lázaro .

Al día siguiente volvió Lucio solo, no habían querido ayudarlo en los pueblos vecinos.En San Lázaro no había un ser humano, solo dos ollas aun calientes en la plaza. Todos los niños las mujeres y los hombres se habían ido, Lucio desconcertado busco en todas partes, cuando llego a los naranjales no había nadie.

Entonces se vio cubierto por los pájaros de colores que estaban en los naranjales .No lo atacaban solo se posaban en el como queriendo decirle algo con sus trinos . Entonces lo comprendió todo, los pájaros en sus cantos le contaron como el cielo los había salvado del hambre. desde entonces Lucio vive solo en San Lázaro con lo poco que recoge en el campo y en los naranjales descuidados.

Todas las mañanas lucio escucha y ve  a los 77 pájaros de colores que lo saludan desde una ventana del solitario San lázaro perdido en la montaña y abandonado de la memoria de las gentes

Mariposas de tercer grado

Maestra Alicia  le traje un regalo y le di la caja que había pintado con los pocos creyones prismacolor que me quedaban,  terminaban las clases era el ultimo día.Ella con una sonrisa me dio las gracias y se sentó en su escritorio, el salon de tercer grado estaba lleno de niños todos distraídos en hacer un dibujo de un  Araguaney .
Entonces se escucho el grito ,un grito de espanto que asusto a todos,La maestra había abierto la caja y las cincuenta mariposas de todos colores volaban por el salon de clase, La maestra casi desmayada en su silla ,no podia respirar ,de los otros salones llegaron otras maestras y la atendieron  le dieron agua y le dieron aire con una carpeta de manila.
Se la llevaron a la dirección,algunos de los niños trataban de atrapar las mariposas que aun no habían salido por las ventanas para arrancarles las alas ,la caja pintada de colores estaba en el suelo aplastada y rota como mi alegría, a mi me expulsaron.Cuantas horas había pasado atrapando las mariposas de todos colores ninguna repetida para mi maestra Alicia .Yo no sabia que ella le tenia miedo a esas lindas mariposas  .
Mas nunca vi a mi maestra Alicia y nunca mas regale a nadie insectos voladores .Hoy me da risa aquel gran susto de la maestra y recuerdo con nostalgia esos días de inocencia cuando creía que a todo el mundo le gustaban las mariposas de colores.

De Juan Francisco Lara fernandez
Cagua Agosto 2012

Nubes blancas

Todas las mañanas el sonido del molino de maíz ,se escuchaba en aquella casa ,el olor de la masa llenaba aquel lugar de su olor ,mas tarde en el fogón la masa se convertía en las manos de Delia en unas arepas bonitas redondas que parecían nubes blancas .Eran muchos niños y Delia tenia que hacer muchas arepas para sus hermanitos luego tenia que cargar agua, era tiempos difíciles y había que trabajar duro.

Cuando cumplió quince años Delia se enamora y se casa,vinieron los hijos, el molino no paraba y las arepas seguían saliendo redonditas de las manos de aquella mujer niña que ahora jugaba a ser madre ,con el tiempo tuvo trece hijos se graduó de madre con honores.

Hoy el molino no se usa, la harina precocida lo saco de las casas y se oxida triste en algún patio  han pasado muchos años  y Delia vive en una ciudad que cada día es mas grande y ruidosa.

Ya Delia no hace arepas ,sus hijos e hijas crecieron ,son arboles fuertes que la protegen con su sombra, y la cuidan como ella los cuido cuando niños .

A veces se asoma a la ventana para ver el cielo y cuando ve que hay nubes blancas ,recuerda las arepas que salían de sus manos Blanquitas y redondas como hechas de nubes , Delia sonríe y recuerda su vida como un camino largo lleno de bonitos momentos como en un sueño .

En cada nube Blanca va un recuerdo y un regalo del creador para Delia, que ya no hace arepas ni carga agua . Solo sueña feliz  junto a sus hijos que la cuidan con amor como el tesoro mas grande y preciado . Delia sonríe, sabe que no ha perdido el tiempo, siempre tendrá una nube blanca    amasada por dios para sus sueños.

 

Dedicado a Delia Colmenares y a sus hijos

De Juan Francisco Lara fernandez

Cagua agosto 2012

La estatua y el loco

La estatua y el loco

El alabastro se tornaba tibio y del mármol emanaba un perfume a jazmín,nunca mujer alguna tuvo manos así, sus ojos me miraban.Intente llevármela a mi rancho,pero la estatua no se deja mover con un peso de siglos, nadie

 quizo ayudarme ,me dijeron loco!! y me escupieron, no me importa, como loco puedo amar a una piedra.Desde entonces vivo aqui en esta calle tirado a sus pies.El polvo y la suciedad me van cubriendo,se endurecen sobre mi piel, no tengo hambre ni sed,sigo insistiendo,solo transformándome podre conquistarla para siempre.

Juan Francisco Lara Fernandez .

Cagua 2012.

Piropos de animales.

Piropos animales

Si los animales hablaran y piropearan a sus hembras  y si  Steven Irwin estuviera vivo lo filmaría.

El pulpo al pasar por el agua la pulpa                                                                                               con su movimiento fluido le dijera : Adiós pulpa bella                                                                        como me gustaría con la punta de mi tentáculo                                                                                    y con tu tinta escribirte un poema .

O el puerco espín le soltaría a su amada                                                                                      quiero puyarme hasta el cansancio en tus espinas                                                                                     y no librarme nunca de ese encanto.

Y el gavilán galán                                                                                                                                                   Mi gavilana linda, todas esas alas y esa cola                                                                                 con que vuelas tan altiva son tuyas

El gato en el tejado a la gatica arisca                                                                         quisiera ser el dueño de tus maullidos                                                                                          y de esos ojos verdes esmeralda                                                                                                     que brillan en la noche como estrellas.

Vente para acá mi chicharroncito                                                                                                            a que te bañes conmigo en mi chiquero                                                                                                    le diría el cochino a la cochina

Vámonos a la selva flaca bella                                                                                                                   a ver que hay en las copas de  los arboles                                                                                      le diría el jirafo a la elegante jirafa

Me tienes colgado de una rama                                                                                                            y haciendo morisquetas, dirá el mono                                                                                              a una monita graciosa y muy coqueta.

Pero los animales no hablan ni escriben poesía                                                                                      y Steven Irwin ya se fue de esta vida                                                                                             Solo queda piropear a las damas y que alguna sonría

  

Porque: no hay mujer que no la de (la sonrisa) ni hay hombre que no la pida (la sonrisa)

Juan Francisco Lara F.
Cagua Agosto2012

Al gran Mariscal

Al gran mariscal.


Desde la altura de tu estatua altivo
Ves como van pasando  el sol y el agua
y la gloria te retiene cual cautivo
Desde tu plaza en la ciudad de Cagua

Caminan las gentes en su afán cotidiano                                                                                              sin notar las miradas del gran mariscal                                                                                                              que observa todo,desde su alto plano
con toda la indulgencia patriarcal

Somos los hijos del Abel que murió
por cada uno de nosotros en Berruecos
de la mano cobarde ,que su vida corto
con la bala asesina y resonante eco

Mariscal de ayacucho yo se que un día
si nos volviera a faltar la independencia
seguro bajarías de la piedra fría
y con los tiranos no tendrías clemencia

Mientras tanto vigilas en tu sueño
en este pueblo que atesora tu historia
de la veneración eterna eres el dueño
junto a Simón mas allá de la gloria.


De Juan Francisco Lara  fernandez

Cagua 12 agosto 2012

La visita de las 6 am.

Cuando comienza a aclarar el día, el audaz canario entra sin permiso junto a la luz del sol por la puerta abierta, se posa en un mueble de mi sala,con altivez me mira con sus ojillos negros por encima del hombro de s

u ala amarilla,canta unas notas cortas y aparece su compañera, también es amarilla con reflejos rojizos y aires de condesa .Ella con trinos de soprano le reclama .El solo calla y vuela hacia la calle, se van los dos hasta un majestuoso Apamate coronado de purpura.Supongo ahora que ni mi presencia ni mi casa fueron del agrado de tan estirados e inesperados visitantes.

Juan F.Lara F.

Cagua agosto 2012

 —

El Marco vacio

Altagracia siempre se sintió joven y bella ,nunca pudo verse en un espejo, el que único que tenia solo era un marco vacio y su marido nicolas con quien vivía sola en la montaña, siempre la miro hermosa, a medida que pasaron los años iban siendo mas felices, cuando llego la muerte a buscarla los encontró abrazados y se los llevo a los dos. Es lo bueno de ser amado y no tener espejos .

Juan francisco Lara Fernandez  Agosto  2012

El Hilo

El Hilo.

El delgado hilo soporta mi peso ,es de fibras de recuerdos y de notas de viejas canciones, es un fino cordón umbilical muy fuerte que sale de la luz y me sostiene sobre el abismo infinito. 
Los aullidos de los perros me dicen que estoy vivo
son música de la tierra escrita para mi.

JFLF. 2012

La cartilla

La Cartilla.

Me imagino a mi papa sentado en el patio de la vieja casa de Catia, con un cuchillito de cacha de hueso una hoja de segueta y un martillo, en la tarde llena de neblinas labrando en la madera ,una a una las letras del abecedari

o de la A a la Z,con la Che la LL y la RR. Con su paciencia de hombre sabio, varias veces se corto los dedos sin rendirse, me cuenta Irma mi madre, que luego de terminar de labrar las letras Mi papa se dio cuenta que no tenia con que pintarlas , usando su ingenio destapo su caja de crema para zapatos Kiwy y quemandola, obtuvo la pintura y pinto una a una las rusticas letras con un pincel.Luego vinieron otras paciencias,enseñar estos signos abstractos a un niño de cuatro años, ni siquiera lo recuerdo. Por un milagro de la vida todavía tengo mi primera cartilla ,mis cuatro hermanitos(ya cuarentones y cincuentones) también aprendieron las letras en esta tabla mágica que sobrevivo casi indemne a mas de veinte mudanzas y una vida de cambios en cincuenta años.Cuando la tengo en las manos me parece un trozo de madera de un naufragio antiguo ,y es asi es un pedazo de vida que le ha ganado la carrera al tiempo. En ella aprendi a descifrar los Jeroglíficos mágicos de la escritura.Hoy es uno de mis tesoros que ha trascendido lo material, en este viejo pedazo de madera , las gotas de sangre de mi padre regaron las letras de mi primera silaba leída, Sueño que algún día otro niño pueda aprender en ella sus primeras letras así se cerraría el circulo de mi cartilla mágica.

Juan Francisco Lara fernandez agosto  2012

Nubes de lluvia.

En esta madrugada las nubes de la lluvia son las dueñas del horizonte ,el amanecer es solo una palabra o una hora que marca el reloj ,las nubes de la lluvia hacen fiesta en el cielo y los rayos del sol se han ido a pasear 

lejos, las gotas que caen, pintan espejos en la vereda donde se reflejan vanidosas las nubes de lluvia ,El pequeño arbolito de naranjas chinas de mi jardín pavonea sus hojitas juntos a sus amigos verdes ,la Caña de la india .el Árbol de la felicidad y las temperamentales Bromelias . Del lado derecho separados por la entrada El Toronjil ,la Yerba Buena el Oregano Orejón y el Cilantro de monte esparcen sus aromas como un regalo a la lluvia.Una diminuta ranita vestida con su traje de invierno, me mira desde una piedra.Todo un pequeño universo que contemplo desde mi ventana

Juan Francisco Lara F.

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La sombra en la oscuridad

Desde el oscuro fondo de mis miedos una silueta difusa me observa silenciosa ,sabe todo lo que soy y se burla de mis pequeños triunfos ,esta sombra oscura y maligna espera escondida la hora en que la indolencia y el desencanto lleguen,  para salir de su escondite y apoderarse de mi ser :Solo yo puedo verla, es escurridiza y temperamental , polimorfica se mimetiza en los aciagos momentos de la duda y el desgano, me acecha con su paciencia de pescador de Celacantos sin distraerse nunca, solo espera mi vulnerabilidad para atacarme.

Siempre ha estado ahí, se que engorda cuando estoy triste ,celebra mis derrotas con una danza acompasada, como el caminar de quien carga un ataúd bajo el sol .Nunca se rendirá hasta ver dos tapones de algodón floreciendo por donde respiro. Mientas tanto no me negare a la batalla desigual , mis armas son viejas y gastadas,aun así son filosas como los vidrios rotos del camino,llevo también conmigo el escudo de la memoria,se que cual Medusa, la sombra que me acecha se volvería de piedra si se ve reflejada en un feliz recuerdo.

  

De Juan Francisco Lara Fernandez.

Agosto 2012

"Perdida"

Cuando murió mi compadre Espertacion Cavafis, todos sufrimos un golpe muy grande ,Espertacion era el alma de nuestro grupo de músicos jubilados, amigo incondicional de todos, y un ser humano asertivo y solidario que todo el mundo quería, en las tardes cuando jugábamos al domino en la antigua cantina donde nos reuníamos, siempre nuestro querido Compadre tenia un chiste nuevo o unas palabras de aliento para animar a quienes perdían.Nuestro grupo estaba compuesto por unos siete hombres viejos casi todos viudos y músicos .Solo Parmenio Frey y Gorgonio Contreras tenían esposas,ademas contábamos con el ladino Fariñas , un estafador que tocaba las maracas y se hacia pasar por uno de nosotros para comer y beber cerveza gratis,nosotros como soledades lo habíamos aceptado como quien recoge a un perro abandonado en la calle.


Lo cierto es que al enterarnos de la noticia de la muerte de mi Compadre Espertacion ,todos decidimos ir a su funeral ,al averiguar donde seria ,nos enteramos que sus nietos habían decidido enterrarlo en la ciudad de San Carlos muy lejos de nuestro pueblo San Mateo en los valles Aragueños.con paciencia de viejos, contratamos un autobusete para que nos llevara a San Carlos Queríamos mucho a nuestro Espertacion y lo menos que podíamos hacer por el era presentarle nuestro respetos en sus postrimerias.Cuando llegamos al sitio no conocíamos a nadie,el local contaba con dos salas de velatorio y un distraído empleado de la funeraria nos señalo la sala donde era velado nuestro amigo.


Nos asombramos mucho al ver la tapa de la urna cerrada, al preguntarle al empleado que nos guiaba nos dijo que el cadáver estaba en muy mal estado motivado a que tenia muchos días, y que habia sido necesario cerrarla,fue mas grande nuestra tristeza, al pie de el feretro todos hicimos una oración y procedimos a sacar nuestros instrumentos para homenajear al compañero trompetista caído , arrancamos con Lagrimas Negras,luego tocamos De Donde Son Los Cantantes eran seis las piezas que tocaríamos en el homenaje a Espertacion en eso un joven trato de llevarnos a la otra sala pero tercamente le dijimos que no estábamos trabajando y por ahora no complacíamos peticiones.


De inmediato notamos que  a las personas en la sala velatorio, les desagradaba nuestra música , hablaban en voz baja y una señora que lloraba junto a la urna le dio un patatús o desmayo,otros dos salieron rápidamente de la sala .un hombre quizo hacernos callar ,pero nosotros con nuestra frente en alto seguíamos tocando con respeto y admiración por el amigo que ya no estaba
tocamos las canciones preferidas del compañero músico .Perfidia, Cuando ya no me quieras, Luces de Nueva York , cuando cantamos "Perdida" del trió los Panchos se formo un alboroto, vinieron unos empleados de la Funeraria y nos sacaron a empujones ,  entendíamos que por ser jóvenes no les gustara nuestra música, pero esto era demasiado , contentos con haber cumplido con Espertacion nos marchamos, dejando atrás a aquella gentes maleducadas y Melofobas(que Odian La Música) Lamentablemente días después nos enteramos por una llamada de uno de los nietos de Espertacion que nos habíamos equivocado de difunto que habían tratado de decírnoslo pero no les 
hicimos caso.Espertacion estaba en el local de al lado en su urna ,con su eterna sonrisa, un gran clavel blanco en la solapa y su vieja trompeta en sus manos de muerto y que habíamos tocado el homenaje musical a una anciana Beata que habia muerto en olor de santidad luego de ayunar toda una vida y vestir hábitos de monja.Son cosas que pasan, ahora entiendo porque se molesto tanto la gente cuando tocamos "perdida" de los Panchos.


Cagua Julio 2012

Dedicado A mi amigo el poeta Leo Villaparedes, Amante de la música de antaño.

El vendedor de hojas

Para recordar la navidad pasada y pensar en la que viene

en vez de irnos de paseo a Tucacas

Mi mujer y yo decidimos hacer algo que nos entretiene

Hacer hallacas.

Luego de comprar todo, comencé a preocuparme por las dichosas hojas

de cambur ,que son el autentico envoltorio de este plato

preguntando llegue a una pulperia donde un señor la frente honrada en sudor moja

como en el verso de Elias Calixto Pompa ,que en la escuela me leían a cada rato

Nos pusimos de acuerdo de inmediato,las hojas se veían bonitas

seguro que el señor sabia que las hojas de cambur hoy escasean

Y yo cansado ya de caminar quería, irme a mi casa a hacer las hallaquitas

tambien beberme unas cervezas mientras las ollas gorgorean.

Cuando el señor pesó las hojas,las desplegó en la mesa de la pulperia

con la delicadeza del que extiende un paño que con detalle a sido hecho

era como si un manto de tela muy fina y costosa en sus manos habia

-Hay que ser cariñoso con las hojas -me dijo, no hay nada mejor que un cliente satisfecho 

Así quede admirado de aquel hombre que no solo su trabajo hace

sino que tambien con celo cuida de las cosas sencillas como si fueran un tesoro

ojala! hubiesen mas personas así,el amor y cariño del corazon les nace

esas personas que son pocas como el señor del cuento valen mas que el oro

Demas esta decir que las hallacas quedaron muy ricas y sabrosas

gracias al genio que tiene mi mujer para cocinar el plato suculento

Y yo que hice? amarre las hallacas con esmero salí a comprar las cosas 

me tome unas cervezas, a ustedes no les guarde hallacas pero les eche el cuento.

De Juan francisco Lara Fernandez.

Cagua junio 2012.

Ciprianito.

Ciprianito era un buen monaguillo ,tan bueno que las viejitas beatas de la parroquia decían que algún día seria el cura del pueblo, tenia solo doce años, era dedicado,atento y cumplido, pulía el cáliz y limpiaba la vieja imagen de Santa Lucia patrona del pueblo con especial devoción.La imagen  resplandecía sobre todas las demás, Ciprianito se empeñaba en limpiar el plato dorado que la santa llevaba en las manos,este plato contenía dos bolas de vidrio iguales a dos ojos, tan reales que parecían mirar a los que a la santa se acercaban.

En la escuela Ciprianito se apartaba de los otros niños y en las horas de recreo se quedaba en su pupitre rezando el trisagio, Santo,Santo, Santo.A Ciprianito no le gustaba estar en su casa, su madre una mujer bellisima de ojos verdes agua, habia muerto hacia dos años y su padre Cipriano, el barbero, lo castigaba a diario por cualquier cosa ;a veces lo azotaba con la correa de amolar y lo obligaba a recoger los pelos en el piso de la barbería con las manos y luego quemarlos en el patio ,si el demonio tenia olor debería ser aquel , pensaba Ciprianito,La gente con sus malas lenguas decía que Ciprianito no era hijo del barbero sino de el antiguo cura del pueblo el padre Dionisio, del que habia heredado no solo el parecido, tambien la vocación.

Lo cierto es que un día, el barbero amaneció muerto, con la filosa navaja barbera en la mano derecha,y un tajo enorme en el cuello.Se suicido Cipriano! decían en las angostas calles la gente del pueblo, y hablaban en susurros del posible motivo; La verguenza creciente de saberse cornudo y que todo el pueblo lo supiera y ademas aquel hijo postizo que cada día le recordaba su desgracia con su presencia .El niño siguió con su vida sin importarle mucho la muerte de aquel padre malo y torturador, ahora pasaba mucho mas tiempo en la iglesia.

Paso el tiempo y Ciprianito se fue al seminario donde paso unos cuantos años, luego de ordenarse como el mas estudioso de sus compañeros fue enviado a Roma donde cursó estudios superiores,de esto hace mas de cuarenta años y hoy Ciprianito es Obispo en una ciudad grande del país, Ciprianito recuerda a veces su pueblo con desprecio,en el pueblo lo veneran como a un santo y como Ejemplo, pero Ciprianito no volvió ni volverá nunca mas,el sabe el motivo por el cual su padre lo castigaba con odio y venganza.

Ciprianito sigue rezando el trisagio en su capilla privada.Santo ,Santo,Santo, todavía venera a Santa Lucia,que lleva los ojos en un plato dorado,pero en una imagen mas refinada y nueva.  En las procesiones de semana santa,algunas veces alguien descuidado quema el cabello de alguna mujer con una vela, este olor hace que Ciprianito el Obispo se acuerde del demonio, ante este olor espantoso tambien se hace la misma pregunta que se hace desde hace tantos años ¿Por que nadie se dio cuenta nunca ,que mi papa Cipriano el barbero era zurdo?Y sigue rezando Santo,Santo,Santo.




De Juan Francisco Lara Fernandez


Cagua Junio 2012

Juana de los Santos

Juana de Los Santos no era como las otras niñas, no gustaba de jugar a la rueda cantando la "Señorita" o "la Ere",en el recreo se sentaba en un escalón de la entrada y soñaba despierta con un lugar hermoso con muchas matas de guayaba  y mariposas de color rosa, ya en el salón de clase de quinto grado seguía soñando mientras la maestra leía en voz alta versos de" la Iliada " y entre las matas de guayaba y las mariposas de sus sueños veía aparecer a la bella Elena de Troya comiendo guayabas sin sacarle los gusanos. A la fatal pregunta de la maestra solo pudo responder- Era una reina griega que fue raptada por un principe troyano,ella comía guayabas con gusanos en el jardín y las mariposas rosadas la abanicaban con sus alas- Todas las niñas del salón soltaron una carcajada y en medio de los gritos de la maestra, Juana de los Santos fue obligada a permanecer en el rincón de las niñas castigadas, de pie con la cara hacia el rincón, luego se desmayo ante el asombro de todas las niñas y tambien de la maestra.

A los tres días Juana de Los santos Murio de Leucemia en el hospital cercano al internado.Cuando llego al hospital, la enfermedad estaba muy avanzada dijo el medico, como Juana de los Santos nunca se quejo de nada,nadie se dio cuenta de algún síntoma en esa niña que siempre estaba sola y pensativa. Juana de los Santos solo tenia de familia a una anciana tía que vivia muy lejos, se decidió enterrarla en el pequeño cementerio detrás de la capilla del internado, Junto a las tumbas de antiguos curas y monjas fundadores del viejo instituto.

Hacia frió y el sol de la mañana brillaba con pereza, alrededor de la tumba de Juana de los Santos las niñas del internado con sus almidonados uniformes blancos veían como la tierra cubría la caja de madera donde estaba el cadáver de aquella niña rara y distraída.Si estaban tristes pero no era por Juana de Los Santos, era por el temor natural a la muerte en el primer contacto con ella, algunas niñas lloraban de miedo, otras cuchicheaban tonterías ,mientras el viejo cura decía la ultima oración al pie de la tumba.

Entonces todas notaron el penetrante olor a guayabas maduras,era tan fuerte que las niñas y las maestras buscaban con la vista de donde salia, pero no avistaron ni una sola guayaba, solo vieron las miles de mariposas rosadas que venían de todas partes a posarse sobre la tumba de Juana de los Santos.

De Juan Francisco Lara Fernandez.

Dedicado a mi maestra Alicia quien me enseño a amar a los libros tanto como a las personas.

Cagua 26 Junio del 2012

El gorila en San Mateo

Al ruido apremiante de un tamboreo se ven unos muchachos que cruzan una esquina corriendo con una mezcla de miedo y alegría en sus rostros, Luego pasan muchos mas tambien corriendo,Tras ellos una alucinante comparsa de Osos, Perros,leones y hasta una iguana los persiguen armados de correas y mandadores, al centro de la comparsa va el gorila rodeado de bravos indios, al ritmo del tambor  el "gorila"hace unos movimientos simiescos y arranca a correr persiguiendo fieramente a los muchachos ,pobre de quien   se quede atrás,sonaran los correazos para el rezagado y después entre risas y abucheos continuaran su camino por las calles de San mateo.

El "Gorila" nace de una idea del señor Jesús Maria Aristiguieta al ver en el cine de San Mateo una película de tarzan, este cine era propiedad de la familia Ohep.

Y es que en los días de carnaval la comparsa del gorila tomaba las calles y las hacia su escenario,de varios barrios del pueblo salían los disfraces ,era un carnaval dentro del carnaval un rito casi misterioso por el temor natural que produce la ancestral mascara a todo ser humano, los niños pequeños lloraban en las casas cargados por sus madres, los mas grandecitos se asomaban tímidamente a las puertas para ver temerosos al gorila pasar.

"Allá viene el Gorila !!" y comenzaba la huida a tiempo y el llanto de los pequeñines, desde los balcones y los techos de las casas la gente del pueblo se divertía viendo pasar a la gente del pueblo unos como actores y otros como espectadores, el carnaval tambien es un espejo, de esos que hay en las ferias donde nos vemos transfigurados por la parte mágica de la vida.

Los disfraces eran fabricados por los integrantes de la comparsa, estaban hechos de tela para hacer peluches, las mascaras eran de papel maché forradas con la misma tela, así como los zapatos aunque a veces por el apremio se veía a un oso con los zapatos del gorila y viceversa,lo importante era divertirse.

La comparsa mas famosa en los últimos años era "el Gorila de Pedro Tovar Mier y Teran" tenía muchos disfraces y contaba con un personaje único "Añejo" quien se disfrazaba de cacique indio, con un gran penacho de plumas de colores, tenia el cabello muy largo hasta la cintura y una vez lo vi montado en un caballo
sin nada que envidiarle a un indio de esos que salían en las películas viejas que veíamos en el cine que ya no existe hace muchos años en San Mateo.

El "Gorila" como era ya no es, solo quedan en los carnavales actuales,algunos valientes intentos por parte de Pedro Tovar Mier y Teran y otros ciudadanos por mantener la tradición, pero nunca como en aquellos años de esplendor,las calles se colmaban de gente,y la alegría se desbordaba, se bebía guarapita y ron, nadie se metía con nadie, en la noche se bailaba en la plaza o en los clubes deportivos. Pero el progreso con sus adelantos , sus modas importadas y su carga de inseguridad, ha ido disminuyendo una tradición de muchos años en el pueblo de San Mateo.


Solo esperamos que llegue el carnaval,para darnos una vuelta por allá, tal vez en una esquina cualquiera escuchemos resonar de nuevo aquel Grito. "Allá viene el Gorila!!" y tengamos que pegar la carrera.Ojala no acabe de morir nunca el "Gorila". Los pueblos son esencialmente su memoria y sus tradiciones si estas mueren los pueblos van muriendo como samanes secos a la orilla del camino.


De Juan Francisco Lara Fernandez.


Cagua Junio 2012.

Vicente carretilla

Por las calles vacías de san mateo, se escuchaba un rechinar de rueda, el sol venia saliendo y su resplandor dibujaba el cerro del calvario en un cielo donde aun brillaban unos tímidos luceros, algunos  parroquianos despiertos a esa hora se asomaban a sus ventanas con el humeante pocillo del café en sus manos,y veían pasar a aquella figura conocida ,entre las sombras y las luces de la madrugada , era Vicente Carretilla con su carga de años y de leña.

Era un hombre pequeño y fuerte de esos que parecen que nacieron viejos,con ropas de color indefinido, su cuerpo deformado por los años y el trabajo pesado,lucia un sombrero eterno maltratado por la lluvia y el sol. Vicente  parecía pegado por el destino a su vieja carretilla hecha de madera. Con su carga de leña venia de arriba, del camino de pipe por donde ya se perfilaban algunos barrios que luego se llenaron de gentes.

Algunos contaban que Vicente hablaba con los arboles y con las plantas llenas de flores que crecían alrededor del hilo de agua de la quebrada de pipe ,tal vez por eso algunos creían que era loco ,los seres humanos siempre catalogamos lo que no entendemos como locura, tal vez Vicente prefería conversar con la naturaleza a conversar con la gente que lo creía loco.

Vicente vendía la leña a las viejas matronas que aun cocinaban en fogón ,las abuelas a las que cocinar estufa de gas les parecía molesto,tal vez por la fuerza de la costumbre, de años de tradición y humos aromáticos de los viejos fogones,años de memoria y recuerdos que se perpetuaran mientras quede un fogón en algún pueblo.Lo cierto es que Vicente con su carretilla vieja suministraba el combustible para los fogones.

Pocos sabían en que parte del pueblo vivia, pero todos lo conocían ,algunos dicen que todavía en las madrugadas ,oyen el chirrido de la carretilla de Vicente y se asoman pero no ven nada, otros dicen que Vicente sale por los lados de Zamora con la carretilla llena de leña seca.

Los niños en su inocencia, le tenían miedo a aquella figura vieja y solitaria, en las casas cuando un pequeño no quería comer o se portaba mal ,las madres decían,Come que si no comes te va a llevar Vicente carretilla, pórtate bien porque por ahí viene Vicente..... esto con el tiempo se volvió una costumbre en todo el pueblo, cosa mala para Vicente por que los niños al crecer pensaban que Vicente era malo, y mas de una vez fue atacado a pedradas  por los zagaletones que antes eran niños y ahora buscaban de vengarse del objeto de sus miedos infantiles.

Recuerdo que una vez lo vi de cerca, era muy temprano y estaba yo en el jardín de  la vieja casa  de la calle Chaurell donde vivíamos allá por los años ochenta ,paso Vicente y le ofrecí café, asintió con la cabeza se tomo el café caliente  casi de un sorbo , tenia unos ojos pequeños y brillantes ,en su arrugada cara se dibujaba una sonrisa triste,me devolvió la taza ,levanto la mano para despedirse y siguió caminando al compás de la monótona música de la carretilla de madera.

 Ya Vicente no pasa con la leña, ya casi no quedan fogones en las casas y ningún niño le tiene miedo, pocos creen que Vicente carretilla  ande saliendo por las calles vacias de San Mateo.

Pero en mi mente y en la mente de muchos San mateanos, persiste el recuerdo de Vicente su carga de leña y el chirrido de su carretilla por las calles vacias.

Dedicado a La poeta Ingrid Chicote quien sabe que la memoria de los pueblos y de las familias es el origen de nuestra identidad y al poeta Leo Villaparedes para quien no morirá nunca el recuerdo de la niñez en su pueblo de la victoria ,donde conoció a un duende enamorado de las muchachas que iban al rió.


De Juan Francisco Lara Fernandez

Junio 2012