Versos perdidos

Versos perdidos.

Voy escribiendo cosas que tal vez nadie lea
como la carta en una vieja botella
que vaga por los mares sin que nadie la vea

Como el soneto.

Extraordinaria obra maestra de la literatura
que escribió un Poeta Borracho
en una servilleta, y fue a parar a la basura

Tal cual como el mensaje en el campo de batalla
llevado por el soldado, atravesado por el fuego
de silbantes y enemigas metrallas

Como la nota postrera para la novia ausente
que ya no ves mas nunca
porque muy lejos se fue con sus parientes

Aunque en el fondo no quiero  que así sea
quizás por vanidad o por orgullo
Voy escribiendo cosas que tal vez nadie lea.

JFLF
Cagua 4 2 2013

El olvidable carnaval de Domingo Mangoré

El olvidable carnaval de Domingo Mangoré

Ese dia lunes, Domingo Mangoré salio al jardin, como todos los días,  era una de las pocas costumbres que no  habia olvidado. Su memoria era una caja ,que cada vez estaba mas vacía de recuerdos y mas llena de una neblina espesa ,que desdibujaba su vida en manchas grotescas y difusas .

Alguien habia dejado la puerta abierta y Domingo no lo pensó dos veces ,para salir por esas calles desiertas a esa hora, las seis de la mañana.

Camino por el pueblo para conocer una vez mas las empinadas cuestas y los balcones de las casas se asomo por los zaguanes abiertos y por las rendijas de las celosías,curioseo los arboles de los patios , Así como los niños hacen cuando van por la calle.

Camino mucho y llego a una plaza donde unos muchachos preparaban una comparsa .Era lunes de carnaval y ese dia  se premiarían la mejor comparsa y el mejor disfraz individual del carnaval .

Domingo se acomodo en un banco de la plaza ,con su sombrero gastado y sus viejas alpargatas de cuero, con  ropa de dril color hueso, sus bigotes blanquisimos y su bastón de vera, parecía un personaje de otros tiempos ( a sus ochenta años lo era) . Se quedo dormido ( a sus ochenta años siempre tenia sueño) y allí en el banco se le paso la mañana soñando con Cecilia su mujer ,muerta hacia ya mucho tiempo.

En la tarde vinieron el Alcalde y los Concejales . La gente llenaba la plaza y la música de la orquesta tocaba "el porfiao"  "Adiós Ocumare" y "la Ruperta" algunas parejas bailaban y en los quioscos se vendía una guarapita muy buena . 

Le dieron el premio de mejor comparsa, a un grupo de muchachas vestidas de Españolas ,con sus mantillas  castañuelas y sus bailes flamencos ,eran todas bellas y los aplausos del publico las premiaron mientras reían felices.

Para el premio al disfraz individual habían unos diez competidores .Un torero ,un ángel,un cura, un sultán árabe y otros mas, los aplausos iban de suaves a fuertes .

Cuando el maestro de ceremonias señalo a Domingo  Mangoré dormido en el banco ,el estruendo de los aplausos fue apoteosico ,tanto que logro despertar al durmiente quien se levanto sobresaltado 

 Aclamado como el ganador, le fue impuesto por el alcalde un gran lazo amarillo en la camisa, Tambien un sobre lleno de  billetes y una botella de ron del bueno . Domingo sonreía confundido.

Al anochecer  algún conocido que lo encontró en la calle lo llevo a su casa.No sin antes despojarlo del ron y de los billetes .

-!! Abuelo donde estabas!! - grito su nieta al verlo ,despues de buscarlo casi todo el dia en las casas de los vecinos y en el barrio.

-Me gane un premio,me gane un premio-. Decía Domingo.

Incrédula, Anastasia su nieta solo le dijo . -Ay abuelo un dia de estos nos vas a matar de un susto- y lo llevo a su cuarto para acostarlo.

Así nadie supo nunca que ese dia fue el mejor lunes de carnaval del desmemoriado Domingo Mangoré .

Juan francisco Lara Fernandez

Cagua 3 2 2013

Música sacra

Música sacra

Ella sabe escuchar las canciones de los gatos y lo que a otros parece solo ruido, para ella es una serena y dulce melodía.

Descubrió que en la noche cuando todos los que se dicen cuerdos duermen ,los gatos salen a cantarle a las estrellas, y a uno que otro cometa errante y vagabundo como ella.

Ella aprendió desde pequeña ,que los maullidos contienen notas musicales no aptas para cualquier oído de paisano.Para escucharlas hay que saber un poco del solfeo secreto escrito en un perdido pentagrama de lineas onduladas y mas claves que notas.

Lo cierto es que ella y algunos otros de los que llaman locos, en las noches oscuras y en las claras asisten a conciertos de gala ,donde las voces se apoderan de sus almas y  se quedan acampando  en ellas ,descubriendo todo lo que a nosotros es vedado .Los secretos mas grandes del cosmos.

Misterios insondables, que solo los gatos conocían desde que eran Dioses en el Egipto de los Faraones ,y ahora comparten con los que llaman locos.

Ella me lo ha contado a mi !! soy su elegido !! Poco a poco me enseña con miradas o señas a escuchar los  mágicos  arpegios y las arias herméticas. y voy adivinando un universo donde las dimensiones solo son puntos cardinales y la luna es la puerta del patio.

Ella y yo sabemos escuchar las canciones de los gatos y lo que a los otros parece solo ruido, para nosotros  es una serena y dulce melodía.


JFLF
Cagua 2 2 201



3



 

!! Por ahi lo llevan !!

 !! Por ahí lo llevan !!

A mi amiga  Luna Frances , tataranieta del General de tierras y hombres libres

!! por ahí lo llevan !! gritaba la gente de la Villa cuando lo vieron pasar Por la calle del matadero amarrado en el lomo de un burro mocho una mañana de noviembre de 1847.

Alto  flaco y narizón como el silbon . Cara de "Arrecho " y con tanto valor que mas adelante un dia de Enero  de 1860 , haría decir al presidente Juan Crisostomo Falcón a su mano derecha Antonio Guzmán Blanco

 -Antoñito, Zamora es muy peligroso ,todo el mundo lo quiere y no conoce el miedo.Este hombre tarde o temprano nos va a echar una gran vaina- A lo que  respondió Guzmán -El plomo lo remedia todo mi general -

Se llamaba Ezequiel Zamora Correa y algunos dicen que su segundo nombre era Genovevo pues nació el dia de Santa Genoveva el primero  de febrero de 1817 en el pueblo Tuyero de Cua .
El que mas adelante seria llamado "General de tierras y hombres libres".

Lo llevaban preso para Maracay de donde se escaparía el 22 de noviembre por los techos  de lo que era un cuartel y hoy es el museo de la plaza Girardot .

Lo demás es historia aquel hombre larguirucho y valiente puso en jaque a los mas grandes guerreros de su tiempo .Paez y Monagas. Heroes de la independencia y una lista de enemigos fuertes y bizarros.En Santa Ines  se descubrió como estratega militar logrando el triunfo de los liberales.

Luego todo sus esfuerzos y luchas fueron aprovechados por Falcón y Guzmán que gobernarían al país por casi veinte años ,saqueando sus arcas y empobreciendo a los pueblos ,mientras vivían en una opulencia vergonzante.

El diez de enero de 1860 seria asesinado Zamora en San Carlos .Sus verdugos Falcón y Guzmán sabían que podía ser presidente de la república cuando quisiera y así cumplirle a los que no tenían nada y habían apoyado a Zamora - "Tierras y hombres libres "¿ a quien se le ocurre ? - Decia Guzmán años despues . -La tierra es para el que manda, y peón no manda ni en su casa -

Cuentan que Falcón y Guzmán lo llamaron a una casa para que viera un periódico de la capital ,donde se hablaba de los triunfos federalistas, al sentarse Zamora en una silla de cuero y al levantar el periódico para leer ,un disparo de Máuser quebró la paz de la mañana Sancarleña.

Así acabaron con el General de tierras y hombres libres estos dos grandes "benefactores de la patria" Ya la historia los ha Juzgado.

P,D. Los descendientes del Guzmancismo y familias importantes de la época hicieron creer por muchos años al país que Zamora era un bandolero de caminos . Pero hoy se ha rescatado la verdadera historia de los olvidados documentos de ese tiempo. Tarde o temprano todo se sabe.

Juan Francisco Lara Fernandez Cagua 1 de febrero de 2013

Amor imposible

Amor imposible

Por aquel tiempo ya Adalgisa sabia que iba a sufrir por un amor imposible,  la fiebre nunca se le quitaba, su reflejo en el espejo de la sala era difuso y opaco ,y cuando caminaba por las calles del pueblo en las noches los perros huían espantados.

En la misa ,cuando veía el cuerpo tamaño natural y hermoso de Jesucristo colgado de la cruz  sentía que sus instintos de hembra se volvían locos y un calor de tizón se le metía  entre las piernas.

Cuando se lo contó al cura Remigio ,este se escandalizo la mando a rezar tres rosarios  y a bañarse con agua bendita tres veces al dia ,para eso tuvo que bendecir el agua del río esa misma noche.

De todas maneras desapareció Adalgisa un jueves en la tarde despues que su madre la escucho en el cuarto alucinando y  emitiendo extraños gritos de placer . 

El Domingo cuando fuimos a misa el Cristo no estaba .En el suelo estaba la corona de espinas y el sudario ensangrentado. y una nota con la letra de Adalgisa .

" Nos escapamos juntos  , así nadie lo entienda"

Juan Francisco Lara Fernandez

Cagua 31 1 2013

Quien es peor

La serpiente de cascabel se deslizo por la tierra sin hacer ruido, Con su lengua partida en dos puntas captaba el olor rancio a sudor con aguardiente que emanaba el cuerpo dormido de Virgilio el borracho ,este soñaba con un cuarto lleno de botellas de ron del bueno, de las que bebía durante el sueño y se emborrachaba.

La cascabel sintió el calor del borracho dormido sobre el piso polvoriento de su rancho, lo miro detenidamente y hasta se armo para morderlo cuando este hizo un leve movimiento . Pero prefirió aprovechar el calor de el hombre tendido en el suelo y enrollandose debajo de el se quedo dormida.

Cuando pasaron en la mañana, los dos compañeros de trago de Virgilio ,lo vieron en el patio de su casa miserable, junto a la fogata de leña seca que calentaba a un caldero humeante y oloroso a comida.

-¿Que hace compadre ?-

-Aquí cocinando unos "pescaos" que me regalaron anoche, No se vayan pa' que coman-.

Luego del rustico banquete ,se fueron caminando para buscar una botella .

En el camino uno de los borrachos le pregunto a Virgilio -¿Que "pescao" era ese compa-

-Despues les cuento, despues les cuento-  mientras sonreía con malicia.

En el bolsillo de la sucia camisa de Virgilio, sonaba a cada paso como una maraca, el cascabel de la inocente  serpiente  que confió en el hombre.

Tarde

Tarde.

Dedicado a Olga, mi mujer.


Es ahora cuando me doy cuenta que la tarde no es mas que una metáfora un poco retorcida de la vida .

Escrita con lo poco que sobro del sol de la mañana, que los años te han dado una hermosura diferente .

Como la de una sentida postal encontrada en un libro guardado,que tu belleza no necesita luz para que yo la mire .

Porque la llevo dentro mis ojos para siempre .

La tarde es solo la metáfora y la excusa, para mirarte con los ojos cerrados y aun mirarte.

Novelas de bolsillo

Tenia mas o menos doce años y estudiaba sexto grado en la escuela municipal "Nueva esparta " en el sector Casa blanca del barrio  Isaias Mediana de Catia.

Mi  afición por la lectura me habia llevado a leer de todo. Desde Gulliver,Mobi Dick,Viaje al centro de la tierra, hasta Perry Mason y Agatha Cristie. Pero ese año me habia concentrado en las novelas de ciencia ficción, y sobre todo las de vaqueros, Marcial la fuente Estefania,Silver Kane y Zane grey eran los autores que mas se leian en ese tiempo.

 Recuerdo que cuando leía, pensaba en que yo nunca podría ser un "Vaquero" como el protagonista de la pequeña novela de bolsillo que tenia en mis manos, yo era uno de los mas bajitos de la clase de sexto grado,mi pelo negro lamentablemente afeitado con el famoso moñito adelante ,Nunca me habia montado en un caballo,ni siquiera en los del "Junquito" para colmo me llamaba Juan Francisco como ahora, mas bien como los villanos mexicanos de la novela.

Aquel héroe rápido con las pistolas y sempiternamente llamado Billie, Gene, Jhonn , o Mike, era un tipo de casi dos metros y de cabello rubio que hacia caer a las mujeres en sus brazos con solo quitarse el sombrero.Yo de galán no tenia nada.

Tenia una compañera de clase que se llamaba Teresa Blanco,era Barloventeña gordita ronca y negrita .Muy buena gente  siempre se la pasaba leyendo aquellas novelitas  de Corin Tellado,Susi y Secretos del corazón .  A veces me reía pensando en Teresa convertida en una de esas heroínas de sus novelas rosa , pues ella todo lo contrario al estereotipo de la protagonista. Blanca,rubia, alta lánguida y etérea de voz musical y ojos azules .

Aunque eran lecturas amenas y nos distraían no nos dábamos cuenta de que eran un espejo que nos distorsionaba.Escritas en otras tierras, nos imponían veladamente un patrón de perfección física humana que aun es usado por la televisión y la publicidad . Aun en la películas y series los latinoamericanos somos los malos, nos llamamos Pancho o Pedro y los héroes se siguen llamando Will o Tom.

Han pasado unos cuantos años de esto,Teresa debe ser una matrona feliz  llena de nietos . ya no se leen las famosas novelitas de  bolsillo, han sido sustituidas por los juegos de vídeo la televisión y los celulares .Los mismos espejos distorsionados pero con mas potencia o realismo ,que cada vez nos alejan mas de nuestras realidades ,nos acercan a patrones y culturas ajenas.

A estas alturas del juego jamas me he montado en un caballo,sigo leyendo; pero otras cosas y tengo años que no veo una novelita de vaqueros .El mundo es "ansi" como diría Pio Baroja.

En aquellos tiempos

En aquellos tiempos de nuestros abuelos, era fácil  que todos los vecinos se enteraran cuando una pareja hacia el amor.

Debido a costumbres traídas de España por los conquistadores y luego mantenidas a través del tiempo , las personas delataban su intimidad al cumplir con ciertos protocolos no escritos pero trasmitidos oralmente de generación en generación.

Algunas de las cosas que hacían las abuelas y abuelos  para cuidar la salud y tomadas con mucha seriedad por todos, eran para reírse hoy en dia.

Decían los viejos y algunos lo dicen todavía que despues del acto sexual los poros de la piel quedaban abiertos. Por ello era fácil distinguir quien de los vecinos habia estado en las intimas tareas amorosas .

Usaban gorros para dormir , las mujeres y los hombres se cubrían de pies a cabeza con gruesas batas y cobijas, también usaban medias gruesas y si salían a las puertas de las casas para recoger la leche que venia en botellas o el periódico los vecinos de inmediato comentaban " Miren a doña Carmen esta semana ya lleva tres días seguidos embojotada seguro es que esta buscando
el varón". Otra de las costumbres era que despues de la noche de bodas ,le preparaban a los recién casados un gustoso hervido de gallina negra por aquello de reponer fuerzas y alimentar a los futuros padres para llamar a la cigüeña que pronto vendría de Paris Entonces con orgullo eran lanzados los desperdicios y las plumas de gallina negra hacia el techo de la casa . Donde uno que otro zamuro venia a darse banquete y el viento regaba las plumas por la calle ante las sonrisas picaras de vecinas y vecinos .

Tambien este método de la gallina negra se usaba cuando las personas que tenían relaciones sexuales eran mayores de cuarenta años .Esto despertaba la lengua de los curiosos ".. Don Rufino y doña Lola hicieron sopa de gallina negra, sera que no les da pena andar aun en esos trotes" .

Lo peor era ver a una soltera y supuesta virgen ,cubierta de cobijas,los chismosos decían " quien sera el  que se esta comiendo ese sancocho crudo" y todos los hombres del pueblo eran sospechosos de la fechoría.

Aun se ven en los pueblos gentes que amanecen  "embojotados" ,pero lo de las gallinas negras desapareció como otras tradiciones.

Ya solo quedan vírgenes en las iglesias y en los santuarios. El  Viagra acabo con los viejitos que llamaban "Moco de pavo" y  la Inocencia es solo un nombre que ya no se usa

Hoy el sexo es publico y notorio como diría mi amigo el Jurista Carlitos Arana .La cigüeña es una especie extinta y hasta los niños saben que los bebes no vienen de París, sino del hospital.

Estas historias solo son recuerdos de cosas que pasaban "En aquellos tiempos.

Juan Francisco Lara Fernandez

Cagua 24 1 2013

Debajo del sombrero

¿Que porque lo uso,  y que tengo debajo del sombrero? . Me pregunto un niño en el bautizo de un libro infantil ,le dije para hacerlo reír que ahí guardaba unos cuentos .El sonrió y me puso a meditar  en  que hay debajo del sombrero .

Debajo del sombrero,  tengo una bolsa con juguetes y caramelos ,es un sombrero grande y mágico.

Debajo del sombrero, tengo un aparato que me permite pensar y recordar, para inventar historias de gentes y de pueblos .Como la del muchachito que no conoció a su padre. Y que se quedo dormido varias veces(Mi papa)  esperando al niño  Jesus que nunca llego, y cuando fue grande se encargo de que no faltara nunca el niño Jesus en nuestra casa los 24 de diciembre, aun así nunca se entero quien fue su padre. Hasta su apellido se lo inventaron.

Como el cuento del perro que voy inventando, donde un enorme gran danes de casa rica, comparte sus huesos llenos de carne con los famélicos perros de la calle, y no porque es navidad sino porque lo pensé así debajo del sombrero.

Tambien como la historia de la niña triste llamada Carmencita, a la que su mama no dejaba jugar con las muñecas que traía su padre de sus viajes de camionero .Luego se convirtió en una mujer  hermosa pero siguió siendo muy  triste .

Debajo del sombrero guardo la imagen alegre, de mi papa saliendo de la cárcel siendo líder agrario. Eso fue lo que le regalo el gobierno de ese turno, por eso no puedo votar por ellos mas nunca. era como encerrar un canario en una lata sucia y oscura.

Guardo el recuerdo de mis hermanitos cuando eramos niños y jugábamos en el gran patio de cien metros cuadrados ,las pelotas perdidas, como sueños olvidados, y nuestros gritos alegres de niños.

 La larga cabellera castaña de mi mama y sus ojazos verdes, que hacían que los hombres en la calle dejaran de hacer lo que estaban haciendo para verla pasar, cuando me llevaba a la escuela con mi ropa de kaki, mi corbata negra, y mi bulto de quince  kilos

Como el cuento del muchacho de Falcón que era un pelotero perfecto ,pero cuando le llevaron el contrato para firmarlo a grandes ligas, no sabia firmar y se quedo ahí triste, en su casa de caña amarga y bahareque. 

Cientos de historias que nacen debajo del sombrero y seguirán naciendo mientras viva.

Mas abajo del sombrero cuello ,brazos,pecho,piernas , manos ,pies,sexo,dedos,cara.

Mi anatomía de eterno enamorado de la vida y de Olga mi mujer.

Todo esto  Debajo del sombrero.

Juan Francisco Lara Fernandez.

Cagua  18 12 2012.

La mula y el buey

La  noticia  no puede ser mas cruel
tan cruel que parece un broma

y es que llegan noticias desde roma

de que el Papa ha firmado un papel.

Un  decreto  que de un  solo  plumazo

quita la mula y al buey del nacimiento

ellos no estaban durante ese  momento

dice el papa, y los elimino de un carajazo

Según el  obispo   de la  ciudad  sagrada

Los animalitos no son cosa divina

de  su  recuerdo no debe quedar nada

Pero la gente seguirá con  mula y  buey

asi no quiera el papa alla en la roma vieja

El pueblo de Dios asi lo quiere y es la ley

Mientras miles se mueren por falta de pan

el papa entre sus tantos lujos y oropeles

decreta que las dos bestias  ya no  están 

Esos dos animales no hacen ningún  daño

Déjanos  Jhosep nuestra mula y nuestro buey

tal vez mueran de viejos cuando pasen los años

Fotos veladas

Fotos veladas.


A Ingrid Chicote :Para ella las fotografías hablan su propio idioma.


Debido a un trastorno extraño, Catalino no podía ser retratado. Su madre  Liriana que en paz descanse ,decía que fueron unas pastillas que le dieron cuando estaba preñada de Catalino allá por el año 39.

Lo cierto es que cuando le sacaron su primera fotografía, salio velada ,una y otra vez  fue tomada la imagen ,hasta que el  tío Teofilo , batió la vieja cámara Pentax contra el suelo ,en uno de sus famosos arranques de ira.Luego en el nombrado  estudio fotográfico del centro de la ciudad "Luz y sombra" le fue confirmada a Liriana la cruel noticia, el niño vela los negativos ,es imposible retratarlo.

Ahí comenzó el calvario de Catalino .No salia en las fotos de familia ,en su lugar una mancha gris aparecía . Cuando fue a sacar la cédula  paso lo mismo,tuvo que usar el antiguo comprobante toda su vida.

Catalino se aparto del mundo en una época en que la fotografía era el arte de moda .No tuvo amigos y nunca se caso.Seguro por aquello ,de las fotos de la boda.

Imaginaba la fea mancha gris al lado de la bella novia y eso le daba mucha tristeza. Murio solo y amargado en una pensión del centro de Caracas.

No existen fotografías de Catalino, en su lugar el  mando a hacer un retrato con un pintor amigo  por allá en los sesenta, le saco muchas fotocopias reducidas ,que luego uso en carnets y hasta en su obituario se llego a ver el retrato.

Este retrato lo tiene una sobrina de Catalino ,que conocí en la famosa parroquia Caraqueña de la pastora, hace unos años .En el se ve a un hombre triste de traje gris ,algo delgado, de cabello oscuro y bigote a lo Perez Prado .

Tal vez Catalino Hubiese sido un hombre feliz en esta época de teléfonos que toman fotografías y cámaras digitales electrónicas .

Las fotos veladas son cosas del pasado.

La Pajarita que cantaba diferente.

A Anita Mendoza que es como la pajarita del cuento.


En la plaza, en lo alto de un gran árbol seco y huraño que iba a ser talado ,un árbol grisáceo y de feas ramas, vive un pajarito en su nido . Nacio allí sin preguntar ¿porque? . Es una pajarita de plumas distintas a las demás aves, independiente y libre, su canto también es distinto .Es un ave cantora y creadora de magníficos trinos que salen de su pico y de su alma única de pájaro solista.

Son tan bellas las notas que a toda hora brotan de la pequeña ave emplumada, que el centenario árbol de feas ramas se ha conmovido, en su tronco Yermo y  sarmentoso  de Gigante moribundo, han salido retoños de ramaje nuevo ,de un verde mágico y brillante como la primavera.

Algunos de los paisanos que a diario atravesamos la plaza nos hemos dado cuenta de las ramas nuevas y de lo bonito que canta el pajarito que vive en la copa del árbol anciano y sombrío -¿Que pasara? nos preguntamos -Es muy raro que un árbol seco retoñe en enero ,en pleno verano-

Hoy el árbol amaneció con ramas nuevas y llenas de flores amarillas. La gente del pueblo se detiene a mirarlo con asombro ,y el árbol orgulloso mueve sus verdes ramas con el viento .


Los milagros irremediablemente existen, en el canto de algún ave que lo hace diferente.

En lo alto de la copa llena de flores .La pajarita  entona su canción magica , sus notas detienen el tiempo de los que estamos en la plaza . Otros pájaros vienen a cantar con ella, y a poblar el árbol antes mustio y condenado a muerte.


Cagua 18 1 2013

Aroma natural

Aroma natural

 Entonces al levantar las hojas secas que se formaban el  montículo en el suelo debajo del árbol,Puede ver como Beatriz Eugenia era devorada por los gusanos . Solo pude pensar en su piel maravillosa y en su divino olor a mujer  . 

Luego mientras cavaba el hueco donde la enterraría, note que los gusanos eran del mismo color que su piel , al tomar unos pocos en mis manos me paso por la mente la idea de olerlos.Al hacerlo llego a mi mente el olor a gloria de mi amada Beatriz . Todos los hechos se agolparon en mi mente, pero los deje a un lado ,ya tenia un motivo para seguir viviendo . 

Ahora al menos poseía el recuerdo de su olor y de su color de piel .En la asquerosa forma de los gusanos gordos y rosados que olían sublimemente  a ella.

Desde ese dia la pequeña caja de madera donde los guardo, va conmigo a todas partes ,los alimento con mi comida y en las solitarias madrugadas los riego en mi cama para sentir la única razón de mi existencia. El aroma salvaje de Beatriz Eugenia.

Cuadro impresionista de Edgar degas :Mujer desnuda secándose la nuca 1895.

Tiempo y espacio

Tiempo y espacio

Cuando suban las aguas, y el viejo rió, salga a pasear desnudo por las calles 

estaré ahí para ti ,con mi  canoa de palma, mi remo y una  manta de sueños.

Cuando bajen las aguas, y el árido verano , se mude a en las casas del pueblo

estaré ahí para ti, con una tinaja de agua fresca,la sombra y un abanico verde.

Cuando sigas tan hermosa y altiva como ahora. Elegante,con tu aires de reina

estaré ahí para ti,como el espejo del cuento.Que dice siempre!eres la mas bella!

Cuando los años ajen a tu flor ya mustia ,y solo queden sus pétalos marchitos

estaré ahí para ti ,y seguiré mirando lo que eres .La flor perfecta de mis días ,

Cuando el tiempo borre nuestras huellas y  solo seamos un antiguo recuerdo

estaré ahí  para ti .En el lugar donde viven las almas que amaron sin remedio.

Los espejos memoriosos

Los espejos memoriosos.

La abuela Hilaria era muy bella, cuentan que a su paso los hombres se quitaban el sombrero,y desde la incomoda posición inclinada, se quedaban mirando sus caderas como quien ve un barco que se aleja. Hasta que se daban cuenta del ridículo que hacían , allí paralizados en el medio de la calzada  como una veleta oxidada y sin viento . 

La casa de la abuela Hilaria tenia varios espejos,todos cortados  en fino cristal y enmarcados en maderas finas, eran herencia de su madre que un dia fue rica.

Aquellos espejos reflejaban en todas las habitaciones de la casa, la figura hermosa y vivaz de la abuela, su rostro de camafeo antiguo ,su cabello castaño y ondulado como un mar de rizos tenues y acariciantes ,y sus ojos, unos ojos bellisimos color verde jade ,que leían el alma de la gente.

Ella desde que se conocieron solo tuvo ojos para el abuelo que era un hombre pobre y trabajaba en las aduanas .La abuela se conformo con ser amada y feliz . Nunca reprocho al abuelo su pobreza.

En aquella casa  que se caía pedazos, vivieron amándose hasta el ultimo dia juntos. El abuelo murió con ocho décadas a cuestas ,una tarde de Enero mientras leía a Sartre. El abuelo era culto, y al final de sus días se hizo mil interrogantes sobre la existencia .

Pocos meses despues murió la abuela Hilaria. Sus hijos vendieron la casa y mi madre se quedo con los viejos espejos de cristal tallado,lo único de valor que allí habia.

Al poco tiempo, mi madre guardo los espejos en el cuarto de los trastos.lo recuerdo con mucha claridad ,fue cuando comenzamos a darnos cuenta que cuando nos veiamos en los espejos,estos no nos reflejaban ,sino que reflejaban la figura de una bella mujer vestida a la usanza de principios del siglo XX .Hermosa de cabello castaño y ojos verdes que leían el alma. 

El espejo de vestir ,cuadro de Berthe Morisot: la pintora impresionista

Nunca me esperes

Nunca me esperes en el rebaño que busca pasto verde y agua clara 

Espérame en lo alto de la colina mientras me alimento del horizonte 

y la brisa.

O en el fondo del barranco buscando piedras raras.

Es que vivir es otra cosa.

JFLF.

Año 2063

Año 2063

Los murciélagos en las jaulas, de vez en cuando hacían unos chillidos tan  feos como ellos mismos, Se alimentaban de frutas y de la sangre de uno que otro ratón que les arrojaban a modo de diversión.

Como no podían volar por la estrechez de espacio,se volvieron fieros y agresivos. Aun así la gente los trataba como si fueran Aquellos Canarios . Ruiseñores, Loros Turpiales y Paraulatas que antes los deleitaban con sus líricas notas musicales.

Ya habían pasado varios años que todos los pájaros del mundo habían muerto por la contaminación del aire y por la extinción de los arboles .Los amantes de las aves prisioneras se habían conformado con los asquerosos murciélagos y así llenaron las jaulas cuando quedaron vacías.

Algunos les pintaban  falsas plumas de colores en sus alas pellejosas y les ponían nombres de pájaros , así los oscuros murciélagos de colores eran llamados Arrendajo, Golondrina, Alcaraván,Cristofue, Periquito, Azulejo y miles de nombres mas.

 La gente en su grotesco afán de recordar a las aves ,colocaron grabaciones de cantos y trinos en las jaulas de los repugnantes animales .

Algún tiempo despues. Una mañana de Enero, los murciélagos pintados de colores amanecieron cantando las bellas canciones de los antiguos emplumados .

Hoy  a nadie se acuerda de los pájaros ,y los murciélagos nacen cantando .

Severiano y el muerto

En un rincón del patio Severiano observa a todos los que asisten al funeral ,son vecinos ,amigos familiares.Algunos ríen de un chiste que cuenta el mocho Ramón su compadre de toda la vida  ,las carcajadas suben tanto que Severiano dice ssshhh para que bajen el volumen y respeten al muerto,ellos siguen riendo pero bajito.

En una mesa juegan domino Damaso su cuñado y Raimundo el barbero , contra dos hombres que no conoce,juegan colocando las piedras con cuidado para no molestar a los que rezan en la sala junto al ataúd. En la empalizada de la casa una pareja se besa en las sombras de la madrugada Severiano sonríe, de joven le gustaba mucho besar.

Entra en la sala y mira a los que rezan ,su mujer,su suegra,sus cuñadas y otras mujeres del pueblo hasta Petra Cecilia la dueña del bar donde Severiano  es el mejor cliente reza con padres nuestros Avemarías y lagrimas gruesas en el rostro.

El olor del café recién colado lo persigue por todas partes de la casa ,pero  Severiano no puede tomar café se lo prohibieron los médicos hace años.

Se distrae sentado en una silleta , viendo las caras de los que vinieron a despedirse del difunto.Le dan ganas de jugar domino, y de besar a una muchacha,de rezarle al muerto que descansa con serenidad y cara muy seria en la urna de latón con pintura dorada y de tomarse todas las tazas de café que le de la gana.

Pero baja los ojos y triste se da cuenta de algo al escuchar su nombre en los labios de los que rezan . Algo que por un momento  habia olvidado, 

!Que el mismo,es el muerto sereno y serio de la sala !.

Mientras tanto ellos siguen rezando en interminable letanía  ....Severiano Del Carmen ...dale Señor el descanso eterno .Y brille para el la luz perpetua.

Cuentos del Zaguan

Esta es la portada de mi libro "Cuentos del Zaguan"  Son cuentos escritos desde el recuerdo y la añoranza.Tienen en su mayoría como escenario nuestros pueblos de plaza e iglesia, de casas viejas de corredor y Zaguan. Lo llame "Cuentos del Zaguan "porque  es un espacio que me parece mágico y lleno de historias .

 Para los que no lo saben,  el zaguán es ese territorio solitario entre la casa y la calle, nos viene de la arquitectura Española que a su vez lo  derivo de la arquitectura Morisca . En su origen este espacio fungía como vestíbulo y como lugar donde quitarse los zapatos para no entrar a las casas llenos de polvo o lodo.Tambien como barrera a cualquier atacante o grupo hostil.En nuestro país Venezuela es común encontrar casas de Zaguan.

En este espacio nuestros abuelos y abuelas atendían a los Marchantes, también se colocaban allí los paraguas y bastones ,y sirvió de refugio para los enamorados, donde se daban besos a escondidas de las severas chaperonas. En el se intercambiaban los últimos chismes y noticias !! Carmencita se fue con el telegrafista!! o " Se murió Gomez" dichos en susurros y con cara de asombro.

En fin el zaguán  forma parte de la esencia pueblerina de mis cuentos,Estos cuentos que escritos en  entre las tres y treinta y las seis de la madrugada son reflejo de muchas de nuestras costumbres y memoria colectiva.

Agradezco a muchas personas que hicieron posible este libro con sus consejos y motivaciones. Como mis amigos y mentores el Poeta Leo Villaparedes, La Poeta Teresa Samele,Nuestra Poeta Ingrid Chicote .A Fanny Liendo,por abrirme la puerta de la red de escritores Aragueños, A mis amigos Los poetas Anita Mendoza ,Henry Colmenares , Carlos Arana ,y la poeta Luna  Francés ,a mi mujer Olga, a la que le dedique el cuento "El Cuarto" .Crispula sufre de sus mismos vaporones,y por eso la cava cuarto casi existe.

Aparte un agradecimiento muy especial a dos personas quienes hicieron posible la publicación y edición de este libro. A ese angelito de las letras y la cultura llamado Maria Teresa Fuenmayor ,quien reviso, corrigió, hizo el indice y también me honro con escribir el prologo. Gracias con el alma Maria Teresa.

Y a el Editor y Escritor Jose Rafael Hernandez Ferreira. Proyecto expresiones es una gran puerta a la literatura y gracias a su labor cada dia habemos menos escritores invisibles.

Esta presentación debería estar en el libro;Pero por motivos de tiempo y duendes no esta ,sera incluida en una próxima edición si Dios quiere y le gusta el libro.